me ha costado mucho levantarme. oír el despertador, preparme para cumplir las normas. estoy cansado pero bajo la ducha cierro los ojos y sonrío.
parecíamos muertos pero ayer hubo un exceso de signos vitales.
la vida me prestó corazones verdaderos, venidos de otros tiempos y de otros colores.
ahora vagar y morir de calor en las calles tiene un sentido.
estas canciones van teniendo nuevos brillos y esta boca otra frescura.
ven a matarme con tu desenfreno
dime que hay otra más para destapar
pregúntame si estamos subiendo lo necesario
regalemos melodías con la mirada
esta noche todavía comienza
me tumbo en este lecho solitario
dinero que no debí haber gastado. sudor que recuperó el pulso.
es nuestra vida, es lo que hacemos.
más que el producto los procesos
más que esta canción como llegué a ella y como te la doy a ti.
me tumbo en este lecho solitario
a una hora inadecuada.
no importa si olvido lo que sueño,
si con estos corazones, bombeamos sangre planetaria para devolver el pulso al universo
y ese acto
volvemos a nacer mil veces en medio de este cementerio
jueves, diciembre 17, 2009
domingo, diciembre 13, 2009
2 impulsos textuales de domingo eleccionario...
I
un despertar ajeno en mi cama
la vida que no tendré se acabó al abrir los ojos
se hacen cruces junto a nombres esperando cambios
y abro mi ventana para saber que aún estoy vivo
escucho las canciones de siempre y otras nuevas
no tengo noticias tuyas ni de ninguna
aunque creas que la vida es fácil y está llena de besos
te informo que he contado cuánto dinero queda sobre mi velador
lo que soñé cuando pequeño vuelve por las noches
y por las madrugadas
desconectado vuelvo a aquellos paraísos
más cerca del suicidio
racionalizo cuanto puedo
aunque todo es inútil
aunque todo es inútil
II
cuanta violencia veo
y cuanta estoy dispuesto a devolver
para que mis fiestas del mañana
no sean una farsa
para que estén llenas de los que quieran llenarla
cuánta miseria veo
y dónde acaba la recuperación
para que en todas las mesas las guirnaldas no oculten el hambre
y todos brindemos con los lubricantes que siempre quisimos
cuánta muerte veo
y cuánta vida estoy dispuesto a defender
para que mis días no estén llenos de oscuridad
de amenazas, de venganzas y odio
y que los abrazos no tengan puñales ni pólvora
ser realista y utópico puede ser igualmente ingenuo
lo que necesito hacer y lo que deseo
me lo dirá el presente
no las revoluciones preexistentes
ven conmigo
que no canto otros himnos
ven a ver este precipicio
a oler esta derrota
que hay nuevos trajes y se están diseñando otros
todos los días
ven conmigo
a mi lado
no en mí
donde quieras y como quieras
para decir mañana
desafiando todo
con la sonrisa irónica de esta alegría
que es lo menos que podemos dar
un despertar ajeno en mi cama
la vida que no tendré se acabó al abrir los ojos
se hacen cruces junto a nombres esperando cambios
y abro mi ventana para saber que aún estoy vivo
escucho las canciones de siempre y otras nuevas
no tengo noticias tuyas ni de ninguna
aunque creas que la vida es fácil y está llena de besos
te informo que he contado cuánto dinero queda sobre mi velador
lo que soñé cuando pequeño vuelve por las noches
y por las madrugadas
desconectado vuelvo a aquellos paraísos
más cerca del suicidio
racionalizo cuanto puedo
aunque todo es inútil
aunque todo es inútil
II
cuanta violencia veo
y cuanta estoy dispuesto a devolver
para que mis fiestas del mañana
no sean una farsa
para que estén llenas de los que quieran llenarla
cuánta miseria veo
y dónde acaba la recuperación
para que en todas las mesas las guirnaldas no oculten el hambre
y todos brindemos con los lubricantes que siempre quisimos
cuánta muerte veo
y cuánta vida estoy dispuesto a defender
para que mis días no estén llenos de oscuridad
de amenazas, de venganzas y odio
y que los abrazos no tengan puñales ni pólvora
ser realista y utópico puede ser igualmente ingenuo
lo que necesito hacer y lo que deseo
me lo dirá el presente
no las revoluciones preexistentes
ven conmigo
que no canto otros himnos
ven a ver este precipicio
a oler esta derrota
que hay nuevos trajes y se están diseñando otros
todos los días
ven conmigo
a mi lado
no en mí
donde quieras y como quieras
para decir mañana
desafiando todo
con la sonrisa irónica de esta alegría
que es lo menos que podemos dar
miércoles, noviembre 25, 2009
mañanas de un noviembre mutante
hay tardes maravillosas. hay un marco como ventana, existe un cuadro verde como mirada. estos ojos resisten, contienen los días, las tardes y las noches. he escuchado a mi padre durante una copa de vino, he visto en sus palabras un pedazo de mi vida. he visto como la suya ha cruzado los océanos. está cansado pero sigue ahí. pedaleo desde su casa. vengo acá a caer por las noches. nuevas voces, nuevos colores se acercan a esta ventana. estamos interrumpiendo el avance ciego del mundo. drenando el universo. don alejandro jodorowski por la tele. "no podemos aspirar a la verdad, solamente podemos aspirar a la belleza".
estoy saliendo. tengo que hacer el personaje. tengo que asaltar los templos de adiestramiento. somos unos espías públicos. saben, ni siquiera sospechan. estamos. nos aguantan, no hay solución. intentamos, siendo a ratos lo que no queremos, pero deseducamos, deconstruimos, desmantelamos desde el discurso hasta la melodía.
volveré a este cerro, a este parque, a este barrio asumido para los turistas. pero qué importa. qué importa los que pasen. sólo tengo lo que registro. los que vienen. las invitaciones. lo que podemos hacer juntos y separados. esas soledades que vienen y se van. me dejan besos, me dejan canciones, me dejan dudas, me dejan resacas, me dejan palabras.
yo ahora voy al baño. preparo la salida. limpio, transparente. cruzaré el río, mi más placentera costumbre. si pudiera decirte esos segundos en que miro sobre la baranda, en que el mapocho me saluda. si pudiera decirte y explicarte, ay si hubieran palabras, ay si hubieran oídos...
estoy saliendo. tengo que hacer el personaje. tengo que asaltar los templos de adiestramiento. somos unos espías públicos. saben, ni siquiera sospechan. estamos. nos aguantan, no hay solución. intentamos, siendo a ratos lo que no queremos, pero deseducamos, deconstruimos, desmantelamos desde el discurso hasta la melodía.
volveré a este cerro, a este parque, a este barrio asumido para los turistas. pero qué importa. qué importa los que pasen. sólo tengo lo que registro. los que vienen. las invitaciones. lo que podemos hacer juntos y separados. esas soledades que vienen y se van. me dejan besos, me dejan canciones, me dejan dudas, me dejan resacas, me dejan palabras.
yo ahora voy al baño. preparo la salida. limpio, transparente. cruzaré el río, mi más placentera costumbre. si pudiera decirte esos segundos en que miro sobre la baranda, en que el mapocho me saluda. si pudiera decirte y explicarte, ay si hubieran palabras, ay si hubieran oídos...
domingo, noviembre 22, 2009
no escribir me abandona
no me gustan las armas
pero tengo una que es la más secreta de las públicas. esa que nace cerca de tu ombligo. cuando me miro el abdomen, cuando me miro la punta de los pies.
estoy cumpliendo los requisitos y escapando mientras se pueda. pero estas líneas, algunos proyectos quedan en el camino. la carretera empapelada de escritos.
media noche, media vida, medio hombre, medio perdido...
una teleserie de fin de semana. un personaje obligado de escenas patéticas. se va noviembre. espero novedades distintas a las de años pasados. no elijo a los que eligen como vivo. sospecho de la felicidad que me invade por estos días.
solitarias las esquinas, son mi habitat preferido. no definido ni naturalizado el entorno. voy en busca de una plataforma. voy en busca de las maneras más dúctiles.
veo ojos. hay esperanzas como también millonadas de frustraciones. estoy mirando a las otras mesas. un viejo llora y me pide dinero para comida, con más sed que hambre.
estamos intentando llegar a fin de mes. sorprendidos de haber llegado a otro siglo. esperando que nos sorprendan mejores amaneceres.
quiero que brindes conmigo en el lugar que te encuentres y que lo hagas con lo que más te guste.
yo puedo calentar el agua. puedo intentar hacer mi cama y barrer en los rincones. pero no me digas que me detenga cuando hago canciones. desafino y en mi desarmonía descansa la rabia y el desencanto, disfrazado de sonrisa, de brazos que se abren, me pongo aquí...hago lo que creo nace como cascadas interminables desde mi pecho, desde mi espalda cansada, desde mis axilas, desde mis dedos, de mis ojos imperfectos, para viajar hasta algún punto en que se confunda con las estrellas y niños que nunca conoceré, jueguen a ver figuras en un cielo estrellado.
martes, octubre 27, 2009
Colegio de Profesores Independencia: MARCHA 26 DE OCTUBRE
http://www.youtube.com/watch?v=LF-zb6lY8Lo
jueves, septiembre 24, 2009
el peso de la gravedad
el sol no ilumina desde el cielo. estoy humedeciéndome precipitadamente. el surrealismo horrorífico me invade por las noches. autoliminarme. la provocación de darle velocidad. anochecer odiando el despertar.
cumplo el horario pensando en cuánto odio. cruzo las calles, recordando lo alejado que estoy de los momentos prefabricados.
tendrán que buscar porcentajes de ayuda. extender el presupuesto. declarar estado de emergencia. llevo mis explosivos. soy una esquirla eterna.
aunque el que calla otorga y tu silencio ha estallado en miles de decepciones, esperaría una cara que se da, que se entrega. para por lo menos saber. la pena ya está en la periferia de algo que fue un corazón.
desprecio el devaneo insulso de los magos. no hay imágenes. estoy haciendo que el universo pierda toda la posibilidad de escape. estoy en el fondo, sonriendo, con el control de las cerraduras.
cerrarás los ojos, negando, negando, negando, una negación tan pobre, tan triste. una salida torpe, un premio de consuelo.
yo alguna vez pensé que una micro nos mataría. luego quise que la vida se encargara de aquello, pero tal vez lo mejor es intentarlo uno mismo.
estamos en la estación
por las emisoras no se vislumbran cataclismos
estamos oyendo música nuveva. correrá. aquellos niños también lo harán.
y de qué podremos reírnos??
el ascensor no puede conmigo
yo no puedo con mi interior
el negro lo inunca todo
fueron muchas veces en que quise volar
robaremos los mejores pensamissssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss
(ME QUEDÉ DORMIDO APRETANDO EL TECLADO)
desde el pavimento, el rey sol van construyendo su poderío. el imperio de la luz. el desenfado de la quemadura. tengo una ramificación incontrolable. la quimioterapia planetaria. el universo triste de los astros no comprendidos.
a quién lo comprenden?
qué es la palabra, qué somos bajos los astros. qué mal hace la manteca. qué mal astrolabios. qué mal. vivir sin labios. sin la palabra sin el silencio de tu palabra en mi lengua. como hablar al mismo tiempo entrelazados. una cadena de músculos y paladares.
pedaleo por las noches. las noches tropiezan sobre mi abdomen y estallan en mi cabeza.
es necesario volar
es imprescindible atravesar las capas. soy un cuerpo ejectado. voy voy saliendo. boy
no friend
no nasa nada
nada en el espacio exterior
un astronauta sin posibilidades de retorno
deambulando sin david bowie
ni perros ni perras
solo quiero un despegue
a otros mundos
a otros mundos
la gravedad de este planeta
me tiene
me ata
que me acepten los dioses en sus banquetes
que Dios venga a pasearse por mis bares
estoy pidiendo mis últimos deseos
que espero
llevar hasta los extremos
hasta los bordes
de tu corazón
de tus sienes
de tus espacios curvos
no hay teoría ni melodía que pueda salvarme
tampoco
nunca
jamás pediré mi absolución...
chau
cumplo el horario pensando en cuánto odio. cruzo las calles, recordando lo alejado que estoy de los momentos prefabricados.
tendrán que buscar porcentajes de ayuda. extender el presupuesto. declarar estado de emergencia. llevo mis explosivos. soy una esquirla eterna.
aunque el que calla otorga y tu silencio ha estallado en miles de decepciones, esperaría una cara que se da, que se entrega. para por lo menos saber. la pena ya está en la periferia de algo que fue un corazón.
desprecio el devaneo insulso de los magos. no hay imágenes. estoy haciendo que el universo pierda toda la posibilidad de escape. estoy en el fondo, sonriendo, con el control de las cerraduras.
cerrarás los ojos, negando, negando, negando, una negación tan pobre, tan triste. una salida torpe, un premio de consuelo.
yo alguna vez pensé que una micro nos mataría. luego quise que la vida se encargara de aquello, pero tal vez lo mejor es intentarlo uno mismo.
estamos en la estación
por las emisoras no se vislumbran cataclismos
estamos oyendo música nuveva. correrá. aquellos niños también lo harán.
y de qué podremos reírnos??
el ascensor no puede conmigo
yo no puedo con mi interior
el negro lo inunca todo
fueron muchas veces en que quise volar
robaremos los mejores pensamissssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss
(ME QUEDÉ DORMIDO APRETANDO EL TECLADO)
desde el pavimento, el rey sol van construyendo su poderío. el imperio de la luz. el desenfado de la quemadura. tengo una ramificación incontrolable. la quimioterapia planetaria. el universo triste de los astros no comprendidos.
a quién lo comprenden?
qué es la palabra, qué somos bajos los astros. qué mal hace la manteca. qué mal astrolabios. qué mal. vivir sin labios. sin la palabra sin el silencio de tu palabra en mi lengua. como hablar al mismo tiempo entrelazados. una cadena de músculos y paladares.
pedaleo por las noches. las noches tropiezan sobre mi abdomen y estallan en mi cabeza.
es necesario volar
es imprescindible atravesar las capas. soy un cuerpo ejectado. voy voy saliendo. boy
no friend
no nasa nada
nada en el espacio exterior
un astronauta sin posibilidades de retorno
deambulando sin david bowie
ni perros ni perras
solo quiero un despegue
a otros mundos
a otros mundos
la gravedad de este planeta
me tiene
me ata
que me acepten los dioses en sus banquetes
que Dios venga a pasearse por mis bares
estoy pidiendo mis últimos deseos
que espero
llevar hasta los extremos
hasta los bordes
de tu corazón
de tus sienes
de tus espacios curvos
no hay teoría ni melodía que pueda salvarme
tampoco
nunca
jamás pediré mi absolución...
chau
martes, septiembre 22, 2009
equinoccio
no hay equilibrio
no hay posibilidad de paz en el cosmos
ahora voy a el encuentro de la fricción
fricción
cuál es tu mensaje ahora
yo estoy diseñando el macabro final hacia dentro
hacia el interior de los países que llevaron mi nombre
hasta el hastío
hasta la patología
hasta el desencuentro planetario
había una cara que vi
y me pareció un ángel hecho ser humano
débil, palidez absoluta
y no pude ver las volteretas ni las mariposas ni las baratas con escoliosis
ni lo gusano
que terrible tener que buscar en el desierto
no hay respuestas en las radios mediocres
estas calles me gustan
pero hay canciones tan malas
fotos tan malas
huelga de sonidos
huelga de verdades
soy el pecador
y el que escribe los pecados y la posibilidad de tener q decir basta es imposible
ha
ah
ja
aj
asco
cosa
halo inmundo de la cagadera universal
tómate un trago con cara de inteligente
con cara de amistad
odio
p
canciones
punk
canciones humillantes para tipos tristes
la rebeldía no tiene sentido porque el amor no tiene sentido
en la tele lo mismo
algo parecido a la vida
eliminaciones
ausencias
pérdidas
te dije la vida mía
la muerte
que desearía
que no quise
que no pedí
que evite
las guirnaldas perniciosas
la desarmonía
la melodía rota
toda
la existencia cae
cae
cae
desea
ojalá q en el deseo todos deseemos
y seamos felices un segundo
como una orgía global
sin globos ni cantos
ni sorpresas
ni tortas
bien simple
el siempre
la serpiente
que es víctima oculta víctimas
ja
la risa
fácil
hecha arte de mierda
arte de burdos
pequeños
técnicos
disfraces
múltiples
estoy fuera de este mundo
estoy fuera de este mundo
estoy fuera de tu mundo
nunca quise un mund9
ee era mi mundo
mi mundo no hubo
no mundo
no me he bañado en días y en noches
no estoy
mañana no estaré
me gustaría estallar en palabras
sería un lindo e ignorado espectáculo
ta
rraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaasooooooooooooooooooooooootrrrrrrrrrrrrppppppppppppppparkfffffffffffgggggggggggggggggggdddddddddddddllllllllllllllllllllcdcadscaadcadcjsahulwassdasdrgsfdfsfgsdfa
slo que se
va
lo que se viene
no
no
silencio
me fui
muy lejos
estúpidos y estúpidas
no hay posibilidad de paz en el cosmos
ahora voy a el encuentro de la fricción
fricción
cuál es tu mensaje ahora
yo estoy diseñando el macabro final hacia dentro
hacia el interior de los países que llevaron mi nombre
hasta el hastío
hasta la patología
hasta el desencuentro planetario
había una cara que vi
y me pareció un ángel hecho ser humano
débil, palidez absoluta
y no pude ver las volteretas ni las mariposas ni las baratas con escoliosis
ni lo gusano
que terrible tener que buscar en el desierto
no hay respuestas en las radios mediocres
estas calles me gustan
pero hay canciones tan malas
fotos tan malas
huelga de sonidos
huelga de verdades
soy el pecador
y el que escribe los pecados y la posibilidad de tener q decir basta es imposible
ha
ah
ja
aj
asco
cosa
halo inmundo de la cagadera universal
tómate un trago con cara de inteligente
con cara de amistad
odio
p
canciones
punk
canciones humillantes para tipos tristes
la rebeldía no tiene sentido porque el amor no tiene sentido
en la tele lo mismo
algo parecido a la vida
eliminaciones
ausencias
pérdidas
te dije la vida mía
la muerte
que desearía
que no quise
que no pedí
que evite
las guirnaldas perniciosas
la desarmonía
la melodía rota
toda
la existencia cae
cae
cae
desea
ojalá q en el deseo todos deseemos
y seamos felices un segundo
como una orgía global
sin globos ni cantos
ni sorpresas
ni tortas
bien simple
el siempre
la serpiente
que es víctima oculta víctimas
ja
la risa
fácil
hecha arte de mierda
arte de burdos
pequeños
técnicos
disfraces
múltiples
estoy fuera de este mundo
estoy fuera de este mundo
estoy fuera de tu mundo
nunca quise un mund9
ee era mi mundo
mi mundo no hubo
no mundo
no me he bañado en días y en noches
no estoy
mañana no estaré
me gustaría estallar en palabras
sería un lindo e ignorado espectáculo
ta
rraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaasooooooooooooooooooooooootrrrrrrrrrrrrppppppppppppppparkfffffffffffgggggggggggggggggggdddddddddddddllllllllllllllllllllcdcadscaadcadcjsahulwassdasdrgsfdfsfgsdfa
slo que se
va
lo que se viene
no
no
silencio
me fui
muy lejos
estúpidos y estúpidas
miércoles, septiembre 16, 2009
no más
doblé por Puente. la plaza de armas brilla por las noches. y el brillo viene desde el suelo. sí, los focos. pero el brillo yo lo veo desde el suelo.
es un plateado enorme. ya no es la plaza de antes, por la que corrí y en la que me fotografié cuando pequeño.
miro alrededor. todos los edificios que la circundan permanecen incólumes. ojalá por siempre. ojalá hasta que me muera, que es mi siempre al menos.
tuve un bolso de Condorito. mi madre me lo compró en esa galería. es la que da a la plaza, paralelo al paseo philips. justo al frente de donde tocan las bandas o juegan ajedrez los jubilados y los jóvenes.
mi madre me compró ese bolso y me hizo feliz, aunque no fuera muy funcional y terminara como receptáculo de ropa sucia.
debe haber sido a principio de los 80. entonces, mientras atravieso la plaza, pienso en cuándo debió haber llegado. y por los cálculos realizados en esa cuadra, debió haber dicho algo como: es 1974 me iré a Santiago. es 1975, invierno, soy madre.
y ese bolso en mis manos un otoño de 1980.
ahora cruzo hacia un edificio enorme, tremendo, hermoso. pienso en aquel arquitecto que a fines del siglo XIX se sumaba a la humanidad y que durante la primera mitad del siglo XX imaginó los rincones en los que duermo, me emborracho, escribo, río, copulo y canto.
qué habrá pensado mi madre el día que me compró ese bolso. cómo se habrá sentido. la plata habrá sido problema. quién vivía en este departamento y ocupaba mi habitación. era esto una habitación?. soy yo un ser humano?, soy igual que el que ocupó este lugar?
yo miro por la ventana. ¿habrá sido importante la ventana para aquel sujeto?
y hay un secreto tras una pequeña puerta. una mujer intentó abrirla después de que tuvimos sexo muchas veces, desenfrenadamente. volvía del baño e intentaba abrir esa puertecilla a mis espaldas.
pero no. no pienso hacerlo todavía. resulta que ahora, mientras escribo, miro de reojo la puerta, tiene marcas de dedos interviniendo su clausura. estoy bebiendo una cerveza. en la ventana un festival de luces. santiago es hermoso de noche. mi padre me lo dijo una vez.
una vez me traje a una morena preciosa que me topé en el ascensor. dicen que este arquitecto impregnaba humor a sus espacios. ella vino sin problemas. entre a la fiesta del vecino y tenía un cuarto oscuro. volví de esa fiesta con la morena pero sólo pensaba en las chicas que quedaban bailando.
pienso ahora en lo que comeré al desayuno. estoy algo bebido. quiero terminar este texo pronto.
mi madre volvió a Chillán a principios de los 80 y dejó este mundo a mitad de la primera década del siglo XXI. nada cambió en ella. siguió representándose el mundo de la misma manera. fractura. depresión. es un quiebre, es un trauma.
estoy llegando a mi depto. hay unos tipos acelerados esperando entrar. desde los bares sólo sale felicidad. sé que no habrá nadie en casa.
sabía que terminaría escribiendo esto. mañana comienzan otras fiestas patrias. y yo. y tú. no sé exactamente. sé que mi madre, sé que un arquitecto. sé que no hay nada claro. sé que quiero oscurecerlo todo.
ven a cantar una de esas canciones. quiero pipeño. vamos, sigue cantando. yo me las sé o yo las recuerdo todavía.
cuando hay vida, siempre es todavía. aunque sea un engaño.
muerto. muerto.
seguiré riendo.
es un plateado enorme. ya no es la plaza de antes, por la que corrí y en la que me fotografié cuando pequeño.
miro alrededor. todos los edificios que la circundan permanecen incólumes. ojalá por siempre. ojalá hasta que me muera, que es mi siempre al menos.
tuve un bolso de Condorito. mi madre me lo compró en esa galería. es la que da a la plaza, paralelo al paseo philips. justo al frente de donde tocan las bandas o juegan ajedrez los jubilados y los jóvenes.
mi madre me compró ese bolso y me hizo feliz, aunque no fuera muy funcional y terminara como receptáculo de ropa sucia.
debe haber sido a principio de los 80. entonces, mientras atravieso la plaza, pienso en cuándo debió haber llegado. y por los cálculos realizados en esa cuadra, debió haber dicho algo como: es 1974 me iré a Santiago. es 1975, invierno, soy madre.
y ese bolso en mis manos un otoño de 1980.
ahora cruzo hacia un edificio enorme, tremendo, hermoso. pienso en aquel arquitecto que a fines del siglo XIX se sumaba a la humanidad y que durante la primera mitad del siglo XX imaginó los rincones en los que duermo, me emborracho, escribo, río, copulo y canto.
qué habrá pensado mi madre el día que me compró ese bolso. cómo se habrá sentido. la plata habrá sido problema. quién vivía en este departamento y ocupaba mi habitación. era esto una habitación?. soy yo un ser humano?, soy igual que el que ocupó este lugar?
yo miro por la ventana. ¿habrá sido importante la ventana para aquel sujeto?
y hay un secreto tras una pequeña puerta. una mujer intentó abrirla después de que tuvimos sexo muchas veces, desenfrenadamente. volvía del baño e intentaba abrir esa puertecilla a mis espaldas.
pero no. no pienso hacerlo todavía. resulta que ahora, mientras escribo, miro de reojo la puerta, tiene marcas de dedos interviniendo su clausura. estoy bebiendo una cerveza. en la ventana un festival de luces. santiago es hermoso de noche. mi padre me lo dijo una vez.
una vez me traje a una morena preciosa que me topé en el ascensor. dicen que este arquitecto impregnaba humor a sus espacios. ella vino sin problemas. entre a la fiesta del vecino y tenía un cuarto oscuro. volví de esa fiesta con la morena pero sólo pensaba en las chicas que quedaban bailando.
pienso ahora en lo que comeré al desayuno. estoy algo bebido. quiero terminar este texo pronto.
mi madre volvió a Chillán a principios de los 80 y dejó este mundo a mitad de la primera década del siglo XXI. nada cambió en ella. siguió representándose el mundo de la misma manera. fractura. depresión. es un quiebre, es un trauma.
estoy llegando a mi depto. hay unos tipos acelerados esperando entrar. desde los bares sólo sale felicidad. sé que no habrá nadie en casa.
sabía que terminaría escribiendo esto. mañana comienzan otras fiestas patrias. y yo. y tú. no sé exactamente. sé que mi madre, sé que un arquitecto. sé que no hay nada claro. sé que quiero oscurecerlo todo.
ven a cantar una de esas canciones. quiero pipeño. vamos, sigue cantando. yo me las sé o yo las recuerdo todavía.
cuando hay vida, siempre es todavía. aunque sea un engaño.
muerto. muerto.
seguiré riendo.
martes, septiembre 15, 2009
vísperas del desastre
me entrego al padecimiento. hoy todo en mí es dolor, permanente, extensivo.
voy a escribir hasta que me tumbe el sueño o una bala. la única guerra que pelearía sería contra mi mismo.
terminaste por parecerte a mí. el mundo acabó por estallar. la podredumbre llenó cada rincón. ni los efectos, ni los filtros. ni siquiera esa crema para manos, ni la vaselina. ni el sexo brutal, ni el heavy metal, ni el industrial. ni los obreros colgando de las construcciones inseguras que nunca ocuparán. no hay modo. no hay moda. sólo el modus operandi que descubrí.
vamos a ir con velo a celebrar este 18. existe un dios. diez días para pensar en matarse. un bicentenario. un país. muchos candidatos. en el hipódromo salen y salen de sus bocas, para cada carrera. para machos no ganadores como yo.
acá la alegría, acá el frío. más frío. mi sonrisa es lo único que puedo darme. no había inocencia, no había sido maldad. quién viene a darme una receta adecuada para irme a otro sitio. vamos a descorchar las sienes del planeta.
desde Europa y Asia. los asados. hacia ti la comida, el disfrute, las limosnas. no hay que caer en la enfermedad, pero todos la buscamos. no hay manera de que esto resulte. no será en verano, no será en primavera. tal vez en invierno el engaño sea útil, para no sentirte tan sólo, para tener a quién llamar, para tener una idea de lo que puede ser la vida.
queremos cambiar el mundo, pero no hay ofertas extraterrestres. cientos de misiones con misioneros blancos de cascos modernos, vómitos, despegues, montajes, locura, luz, velocidad. no han encontrado un buen sitio. nadie va a querer comprar este desastre.
vamos a cantar un himno olvidado. llénate de comida. llénate de verdades a medias. no puedes seguir pedaleando. no quiero seguir drogándome. quiero un estado permanente de desapego, un paso directo al distanciamiento eterno.
cierra, no quiero abrirte, me aburrí, es fome hacerlo. contigo todo va para atrás, amamos los callejones. queremos humo, queremos ruido, odiamos el humo, detestamos el ruido. pero es tan no sé...tan artístico. no repites las palabras, eres más inteligente, digamos que repites la sintaxis. jajajajaa
yo soy un signo
un signo una intrepretación. no hay un mundo, no hay creación de mundo. existe una secreción inútil. existe olores de mierda. existen estas letras. existieron amigos que ya no vienen. hubo una posibilidad de corazón. tal vez pude quedarme, pero odio lo definitivo
y definitavemente no tengo nada que hacer aquí
voy a ver películas malas. quiero llorar con malas actuaciones. ya he visto muchas bastante buenas. vamos a premiar. vamos a invitar copas. vamos a ir a un concierto. vamos a esperar goles, voy a ver como se caen las tetas. como olvidamos amores de adolescente.
mi cama no quiere responder. la pornografía virtual es cada vez más predecible. no hay libertad sexual, todo fue un engaño. las revoluciones están pasadas de moda. porque fueron una moda. una moda, un cosa.
estoy viéndote. amigo, amiga, padre, madre, tú lejos, vienes en mis sueños. dime cómo es todo allá en el cosmos. cómo huele la tierra. dime cómo acarician las estrellas y los gusanos, dime si puedes cantar. que acá nadie va a escucharnos.
estamos mirando y queremos ver más. estamos contentos. es todo lo posible, todo lo entregable, lo rendible. el porcentaje de pérdida aumenta. hemos vivido siempre en crisis. yo cristián, no cristiano, condenado...padezco...DIos por qué me has desamparado!!!!!!!!
por qué me dejaste tomar y drogarme???
por qué mandaste a las peores??? por qué me dejaste ser tan bueno y tan malo???
por qué estoy acá mirando desde las alturas
hey ángel caído, cómo está esa almohada de concreto. si muevo un poco mi pie???
si vengo??
si en el orgasmo te mato???
cómo sería???
cómo sería morir?
septiembre
voy a escribir hasta que me tumbe el sueño o una bala. la única guerra que pelearía sería contra mi mismo.
terminaste por parecerte a mí. el mundo acabó por estallar. la podredumbre llenó cada rincón. ni los efectos, ni los filtros. ni siquiera esa crema para manos, ni la vaselina. ni el sexo brutal, ni el heavy metal, ni el industrial. ni los obreros colgando de las construcciones inseguras que nunca ocuparán. no hay modo. no hay moda. sólo el modus operandi que descubrí.
vamos a ir con velo a celebrar este 18. existe un dios. diez días para pensar en matarse. un bicentenario. un país. muchos candidatos. en el hipódromo salen y salen de sus bocas, para cada carrera. para machos no ganadores como yo.
acá la alegría, acá el frío. más frío. mi sonrisa es lo único que puedo darme. no había inocencia, no había sido maldad. quién viene a darme una receta adecuada para irme a otro sitio. vamos a descorchar las sienes del planeta.
desde Europa y Asia. los asados. hacia ti la comida, el disfrute, las limosnas. no hay que caer en la enfermedad, pero todos la buscamos. no hay manera de que esto resulte. no será en verano, no será en primavera. tal vez en invierno el engaño sea útil, para no sentirte tan sólo, para tener a quién llamar, para tener una idea de lo que puede ser la vida.
queremos cambiar el mundo, pero no hay ofertas extraterrestres. cientos de misiones con misioneros blancos de cascos modernos, vómitos, despegues, montajes, locura, luz, velocidad. no han encontrado un buen sitio. nadie va a querer comprar este desastre.
vamos a cantar un himno olvidado. llénate de comida. llénate de verdades a medias. no puedes seguir pedaleando. no quiero seguir drogándome. quiero un estado permanente de desapego, un paso directo al distanciamiento eterno.
cierra, no quiero abrirte, me aburrí, es fome hacerlo. contigo todo va para atrás, amamos los callejones. queremos humo, queremos ruido, odiamos el humo, detestamos el ruido. pero es tan no sé...tan artístico. no repites las palabras, eres más inteligente, digamos que repites la sintaxis. jajajajaa
yo soy un signo
un signo una intrepretación. no hay un mundo, no hay creación de mundo. existe una secreción inútil. existe olores de mierda. existen estas letras. existieron amigos que ya no vienen. hubo una posibilidad de corazón. tal vez pude quedarme, pero odio lo definitivo
y definitavemente no tengo nada que hacer aquí
voy a ver películas malas. quiero llorar con malas actuaciones. ya he visto muchas bastante buenas. vamos a premiar. vamos a invitar copas. vamos a ir a un concierto. vamos a esperar goles, voy a ver como se caen las tetas. como olvidamos amores de adolescente.
mi cama no quiere responder. la pornografía virtual es cada vez más predecible. no hay libertad sexual, todo fue un engaño. las revoluciones están pasadas de moda. porque fueron una moda. una moda, un cosa.
estoy viéndote. amigo, amiga, padre, madre, tú lejos, vienes en mis sueños. dime cómo es todo allá en el cosmos. cómo huele la tierra. dime cómo acarician las estrellas y los gusanos, dime si puedes cantar. que acá nadie va a escucharnos.
estamos mirando y queremos ver más. estamos contentos. es todo lo posible, todo lo entregable, lo rendible. el porcentaje de pérdida aumenta. hemos vivido siempre en crisis. yo cristián, no cristiano, condenado...padezco...DIos por qué me has desamparado!!!!!!!!
por qué me dejaste tomar y drogarme???
por qué mandaste a las peores??? por qué me dejaste ser tan bueno y tan malo???
por qué estoy acá mirando desde las alturas
hey ángel caído, cómo está esa almohada de concreto. si muevo un poco mi pie???
si vengo??
si en el orgasmo te mato???
cómo sería???
cómo sería morir?
septiembre
lunes, septiembre 14, 2009
nube, no ves?
frío
7 de la mañana
en medio de la ducha decido cambiar la ruta.
primeros pedaleos pesados. recuerdo a una mujer hablando de Perec, sentada en el suelo de una casa hermosa.
cruzo el río, rito hermoso que hago casi todos los días desde marzo de este año. ahí voy nuevamente.
está nublado. después de una semana nublada, vino el sol, saludó y se fue. entre la protesta y la fiesta. ingredientes parecidos mezclado de otra manera. dispuestos los escenarios de manera distinta.
fuego
botellas
combustible
alcohol
género
pintura
piedras
noche
algo de dinero
gritos
canciones
policía
amanecer
ahora las nubes. el pedaleo triste por independencia hacia el norte de la capital. hoy no pienso en canciones. hoy pienso en los pliegues.
he sido un mal tipo muchas veces y también he aprendido a no arrepentirme. los y las que me apuntaron con el dedo, ocultan ahora sus propios dobleces. entonces quiero que pasado el legítimo momento de ocultar, cuando viene el día, digan con todas sus letras. no es necesario que se oculten de mí. soy un pecador. pecador y liberal.
ahora las casas. después las clases. quién de mis antepasados ocupó esta vereda. la aplano sutilmente, pienso en una suite de noche. miento en ese lugar. busco una buena coartada y veo una mala película, no saber defenderse es fácil. yo no pienso en más ataques. el último.
vengo de vuelta
las nubes no se han marchado
parece que están desde hace tiempo. son las mismas. no se desplazan. no son amenazadas por los volantines. nadie ha escupido contra ellas últimamente.
no hay comida en mi cocina. no veo gente por mis pasillos. en el último empuje, pienso en que estar así es bueno. es la felicidad un engaño permanente. es la escenificación de nuestros deseos, la ida y vuelta de la decepción.
pasar de ser un buen recuerdo a uno obviable en el futuro. un nombre que se cae de mis textos. una secuencia de sílabas que pierde su música.
yo. un ser humano imaginariamente abandona la tierra, para sentirse aliviado...
7 de la mañana
en medio de la ducha decido cambiar la ruta.
primeros pedaleos pesados. recuerdo a una mujer hablando de Perec, sentada en el suelo de una casa hermosa.
cruzo el río, rito hermoso que hago casi todos los días desde marzo de este año. ahí voy nuevamente.
está nublado. después de una semana nublada, vino el sol, saludó y se fue. entre la protesta y la fiesta. ingredientes parecidos mezclado de otra manera. dispuestos los escenarios de manera distinta.
fuego
botellas
combustible
alcohol
género
pintura
piedras
noche
algo de dinero
gritos
canciones
policía
amanecer
ahora las nubes. el pedaleo triste por independencia hacia el norte de la capital. hoy no pienso en canciones. hoy pienso en los pliegues.
he sido un mal tipo muchas veces y también he aprendido a no arrepentirme. los y las que me apuntaron con el dedo, ocultan ahora sus propios dobleces. entonces quiero que pasado el legítimo momento de ocultar, cuando viene el día, digan con todas sus letras. no es necesario que se oculten de mí. soy un pecador. pecador y liberal.
ahora las casas. después las clases. quién de mis antepasados ocupó esta vereda. la aplano sutilmente, pienso en una suite de noche. miento en ese lugar. busco una buena coartada y veo una mala película, no saber defenderse es fácil. yo no pienso en más ataques. el último.
vengo de vuelta
las nubes no se han marchado
parece que están desde hace tiempo. son las mismas. no se desplazan. no son amenazadas por los volantines. nadie ha escupido contra ellas últimamente.
no hay comida en mi cocina. no veo gente por mis pasillos. en el último empuje, pienso en que estar así es bueno. es la felicidad un engaño permanente. es la escenificación de nuestros deseos, la ida y vuelta de la decepción.
pasar de ser un buen recuerdo a uno obviable en el futuro. un nombre que se cae de mis textos. una secuencia de sílabas que pierde su música.
yo. un ser humano imaginariamente abandona la tierra, para sentirse aliviado...
sábado, septiembre 05, 2009
el brote del sentido!
la vida ha sido un perfecto desastre más de alguna vez y yo un pequeño punto insignificante y despreciable.
tiempo para pensar que todo tiene sentido es lo que necesitamos para seguir. buscando los flujos perdidos. pensando en la pendiente que se une a la recta siguiente y que conecta. esperando que el siguiente pasillo no ofrezca un muro. que desaparezcan las calles sin salida. que las rejas puedan ser limadas con palabras y sonrisas.
por eso busqué aquel momento. pero me topé con muchos. me topé contigo. me topé con el olvido. con aquel olvido necesario y sonreí. fue bueno desligarme. fue grandioso cambiar de veredas. apoyarme en la pared para mirar, sólo para mirar.
entonces tengo un momento.
no tenía bicicletas pero sí muchos amigos. y quien hasta hoy me recibe en su casa y me ofrece su bebida y su guitarra, tenía la peor de las bicicletas que podías tener a comienzos de los 80. así que, en aquella mini, fui el chofer. fuimos los reyes de la retaguardia de las bicicross. no tuvimos piruetas. ni mucha velocidad. pienso que compartir todas esas tardes arriba de esas ruedas, sumadas a las interminables tardes haciendo nuestras primeras canciones. sí, cuando sólo sabíamos que cantar era darle melodía a nuestra voz.
aquella fue la primera vez que sentí que había una historia. las escenas vendrían con el tiempo, desplegándose insolentes. salir, perder. crecer, soñar y enamorarse. tener rabia y luchar. pensar en decir algo, pensar que lo que decíamos era importante. pensar en ser parte de algo. algo que nos atrapaba. algo que no queríamos. algo que sospechábamos. bajo la lluvia, esperando el claro, supimos de las estafas. nos separamos. y aquí hubo otra ocasión.
fue una tarde en que mi padre pasó por mí para venir a Santiago. ya no recuerdo qué bolsos o maletas me sirvieron de equipaje. sólo supe que las lágrimas serían millones. subí al auto y vi como mis amigos de toda la vida corrían hacia mí para darme una cinta con una despedida y una serie de sesiones que grabamos en el living de una casa. una casa de aquella cuadra. de ahí, donde los niños se fueron a otros barrios y los viejos a otros mundos.
volver siempre fue bueno. saber que había un origen sigue siendo mi salvavidas. acá costó encontrar la melodía y aún olvido el ritmo. ser un solitario fue parte importante de mi identidad. pensar que era una condena fue recurrente. estaba en mis canciones, estaba en mi adn. pero nuevamente el sentido se hizo luz.
una noche, después de algunas tantas en que lloré pensando en qué nunca encontraría alguien que realmente me amara. alguien que se acostara conmigo y durmiera conmigo. ella se quedó después de un carrete. el mundo se fue a otros lados. ella esperaría que la pasaran a buscar. y en un sillón de aquella casa santiaguina, que terminó enclavada en la playa y que hace poco fue vendida a unos extraños, pude sentir que esos besos no se irían con la resaca. volví a sentir que la vida tenía sentido y que ahora los himnos de los derrotados podrían entonarse con una sonrisa.
ella se fue con los años, disfrutamos de los mejores juntos. nunca olvidaré su calma, sus palabras, su pelo color miel. menos sus caderas, sus hermosas y encremadas tetitas con las que salía de la ducha. por lo menos en esos años, fue para mí la síntesis perfecta. me dormí en su casa muchas noches. aún tengo su humedad y su sabor adolescente. escuchamos a Sabina, a la Rosenvinge cuando era sólo Christina, the smiths siguió conmigo incluso en las alegrías. fue el tiempo de pensar el futuro, fue el tiempo de tomar banderas.
y cuando las tuve en mis manos, supe que amaba las causas perdidas. después de crecer sintiendo que cargabas con las ideas incorrectas. no había mucha gente en la frecuencia que sintonizaba tu corazón. hasta que fui vi, grité, sonreí. estuve, estuve. crecí y nos hicimos compañeros, compañeras. el sueño se hizo colectivo. pasamos tardes y noches enteras construyendo plataformas, desarmando viejos puentes, cuestionándonos hasta el suspiro. una A, una letra; los colores; los perdedores hermosos de siempre. de Chile a España, de España por México; Rusia, cualquier sitio, todo el mundo. cualquier corazón, todas esas manos. la libertad, la libertad. renunciar a todo menos a la victoria. viejas batallas reconstruidas. la música adornando la lucha. volví a pensar que había un sentido. es más
DECIDÍ CONTRUIR ESE SENTIDO.
la vida sería una construcción- no esperar más
representarme el mundo. transformarme. nunca abandonar la sospecha. cantar. luchar.
unas manos que se levantan. hay una luz en algo parecido a un escenario. ya sabía que podíamos armar canciones. veníamos haciéndolo desde el colegio. y sentía que venía haciéndolo desde Chillán. desde la calle, sin maestros de música ni instrumentos, ni espacios. ni tradición. el duro y tan valioso camino (al igual que los otros) de la autoformación. seguir. seguí. tomé un micrófono y muchos cantaron conmigo.
estoy acá con unas cintas. estoy aquí con unos vinilos. la tecnología despreciada o hecha culto. escribo. como siempre la palabra me regaló la esperanza. me instaló en los problemas. el discurso me llevó a la primera línea. me derivó a los frentes del amor y de la resistencia.
ya despojado de los romanticismos. nunca quise mártires, menos amos ni dioses.
en el sentido del presente, me pregunté cuál fue el sentido en el origen o en cada uno de esos orígenes. en los brotes pretéritos del desacato.
estuve y estoy en los impulsos primeros de la vida. conspirando desde las instituciones que mantienen todo esto. estoy minando el poder. estoy revirtiendo discursos, desplegando unos nuevos. que crezca la crítica y que se desparrame la creación; que el perfume de la autonomía seduzca a mis estudiantes. que esa sonrisa no se acabe. abrir los ojos y sentir; abrir los ojos, la boca, las manos y pensar que es posible, que soy posible. no terminado el sueño. no acabado. fuera los prediseños. lejos las cárceles disfrazadas de fugas. los túneles pueden tener bifurcaciones pero a veces cuesta ver. no quiero tropezarme, pero si lo hago no me entregaré. mi vida es lo más importante. no voy a matarme. no voy a inscribirme en ese género.
quiero, recordar las últimas veces que ha tenido sentido. y creo que fue después de perder toda referencia. fue después de olvidar la brújula.
ahora por los nortes de la capital. voy cantando solo. como lo dice el nombre. un felino errante. un gato extranjero que maúlla ladrando; no canta, golpea su guitarra. busca la melodía sinuosa, el pliegue mágico, donde la rabia no nubla este sueño. donde el sueño no termina inmovilizando. estoy moviéndome. miro a través de esta ventana y hay un cerro. mi río. mis viajes a Independencia. esas calles. la bicicleta que se pierde y busca por sus esquinas. cruzar el río. sentir el olor de la Vega. tener sed y visitar los bares. mirar como cae la tarde mientras escribo. en los orígenes se escribió parte de este presente que tomo y exprimo sonriente. habiendo aprendido, desato cada amarra para lanzarme a la aventura de conocer, crear y sentir. atrás Ñuble. sus ríos, su calor, su frío, su lluvia interminable de invierno. en medio un viaje en tren. miles de canciones, lágrimas, sonrisas y resacas. lo que venga está aquí entre las circunstancias y la voluntad. hay canciones que están llamando. están llamando, otra vez.
tiempo para pensar que todo tiene sentido es lo que necesitamos para seguir. buscando los flujos perdidos. pensando en la pendiente que se une a la recta siguiente y que conecta. esperando que el siguiente pasillo no ofrezca un muro. que desaparezcan las calles sin salida. que las rejas puedan ser limadas con palabras y sonrisas.
por eso busqué aquel momento. pero me topé con muchos. me topé contigo. me topé con el olvido. con aquel olvido necesario y sonreí. fue bueno desligarme. fue grandioso cambiar de veredas. apoyarme en la pared para mirar, sólo para mirar.
entonces tengo un momento.
no tenía bicicletas pero sí muchos amigos. y quien hasta hoy me recibe en su casa y me ofrece su bebida y su guitarra, tenía la peor de las bicicletas que podías tener a comienzos de los 80. así que, en aquella mini, fui el chofer. fuimos los reyes de la retaguardia de las bicicross. no tuvimos piruetas. ni mucha velocidad. pienso que compartir todas esas tardes arriba de esas ruedas, sumadas a las interminables tardes haciendo nuestras primeras canciones. sí, cuando sólo sabíamos que cantar era darle melodía a nuestra voz.
aquella fue la primera vez que sentí que había una historia. las escenas vendrían con el tiempo, desplegándose insolentes. salir, perder. crecer, soñar y enamorarse. tener rabia y luchar. pensar en decir algo, pensar que lo que decíamos era importante. pensar en ser parte de algo. algo que nos atrapaba. algo que no queríamos. algo que sospechábamos. bajo la lluvia, esperando el claro, supimos de las estafas. nos separamos. y aquí hubo otra ocasión.
fue una tarde en que mi padre pasó por mí para venir a Santiago. ya no recuerdo qué bolsos o maletas me sirvieron de equipaje. sólo supe que las lágrimas serían millones. subí al auto y vi como mis amigos de toda la vida corrían hacia mí para darme una cinta con una despedida y una serie de sesiones que grabamos en el living de una casa. una casa de aquella cuadra. de ahí, donde los niños se fueron a otros barrios y los viejos a otros mundos.
volver siempre fue bueno. saber que había un origen sigue siendo mi salvavidas. acá costó encontrar la melodía y aún olvido el ritmo. ser un solitario fue parte importante de mi identidad. pensar que era una condena fue recurrente. estaba en mis canciones, estaba en mi adn. pero nuevamente el sentido se hizo luz.
una noche, después de algunas tantas en que lloré pensando en qué nunca encontraría alguien que realmente me amara. alguien que se acostara conmigo y durmiera conmigo. ella se quedó después de un carrete. el mundo se fue a otros lados. ella esperaría que la pasaran a buscar. y en un sillón de aquella casa santiaguina, que terminó enclavada en la playa y que hace poco fue vendida a unos extraños, pude sentir que esos besos no se irían con la resaca. volví a sentir que la vida tenía sentido y que ahora los himnos de los derrotados podrían entonarse con una sonrisa.
ella se fue con los años, disfrutamos de los mejores juntos. nunca olvidaré su calma, sus palabras, su pelo color miel. menos sus caderas, sus hermosas y encremadas tetitas con las que salía de la ducha. por lo menos en esos años, fue para mí la síntesis perfecta. me dormí en su casa muchas noches. aún tengo su humedad y su sabor adolescente. escuchamos a Sabina, a la Rosenvinge cuando era sólo Christina, the smiths siguió conmigo incluso en las alegrías. fue el tiempo de pensar el futuro, fue el tiempo de tomar banderas.
y cuando las tuve en mis manos, supe que amaba las causas perdidas. después de crecer sintiendo que cargabas con las ideas incorrectas. no había mucha gente en la frecuencia que sintonizaba tu corazón. hasta que fui vi, grité, sonreí. estuve, estuve. crecí y nos hicimos compañeros, compañeras. el sueño se hizo colectivo. pasamos tardes y noches enteras construyendo plataformas, desarmando viejos puentes, cuestionándonos hasta el suspiro. una A, una letra; los colores; los perdedores hermosos de siempre. de Chile a España, de España por México; Rusia, cualquier sitio, todo el mundo. cualquier corazón, todas esas manos. la libertad, la libertad. renunciar a todo menos a la victoria. viejas batallas reconstruidas. la música adornando la lucha. volví a pensar que había un sentido. es más
DECIDÍ CONTRUIR ESE SENTIDO.
la vida sería una construcción- no esperar más
representarme el mundo. transformarme. nunca abandonar la sospecha. cantar. luchar.
unas manos que se levantan. hay una luz en algo parecido a un escenario. ya sabía que podíamos armar canciones. veníamos haciéndolo desde el colegio. y sentía que venía haciéndolo desde Chillán. desde la calle, sin maestros de música ni instrumentos, ni espacios. ni tradición. el duro y tan valioso camino (al igual que los otros) de la autoformación. seguir. seguí. tomé un micrófono y muchos cantaron conmigo.
estoy acá con unas cintas. estoy aquí con unos vinilos. la tecnología despreciada o hecha culto. escribo. como siempre la palabra me regaló la esperanza. me instaló en los problemas. el discurso me llevó a la primera línea. me derivó a los frentes del amor y de la resistencia.
ya despojado de los romanticismos. nunca quise mártires, menos amos ni dioses.
en el sentido del presente, me pregunté cuál fue el sentido en el origen o en cada uno de esos orígenes. en los brotes pretéritos del desacato.
estuve y estoy en los impulsos primeros de la vida. conspirando desde las instituciones que mantienen todo esto. estoy minando el poder. estoy revirtiendo discursos, desplegando unos nuevos. que crezca la crítica y que se desparrame la creación; que el perfume de la autonomía seduzca a mis estudiantes. que esa sonrisa no se acabe. abrir los ojos y sentir; abrir los ojos, la boca, las manos y pensar que es posible, que soy posible. no terminado el sueño. no acabado. fuera los prediseños. lejos las cárceles disfrazadas de fugas. los túneles pueden tener bifurcaciones pero a veces cuesta ver. no quiero tropezarme, pero si lo hago no me entregaré. mi vida es lo más importante. no voy a matarme. no voy a inscribirme en ese género.
quiero, recordar las últimas veces que ha tenido sentido. y creo que fue después de perder toda referencia. fue después de olvidar la brújula.
ahora por los nortes de la capital. voy cantando solo. como lo dice el nombre. un felino errante. un gato extranjero que maúlla ladrando; no canta, golpea su guitarra. busca la melodía sinuosa, el pliegue mágico, donde la rabia no nubla este sueño. donde el sueño no termina inmovilizando. estoy moviéndome. miro a través de esta ventana y hay un cerro. mi río. mis viajes a Independencia. esas calles. la bicicleta que se pierde y busca por sus esquinas. cruzar el río. sentir el olor de la Vega. tener sed y visitar los bares. mirar como cae la tarde mientras escribo. en los orígenes se escribió parte de este presente que tomo y exprimo sonriente. habiendo aprendido, desato cada amarra para lanzarme a la aventura de conocer, crear y sentir. atrás Ñuble. sus ríos, su calor, su frío, su lluvia interminable de invierno. en medio un viaje en tren. miles de canciones, lágrimas, sonrisas y resacas. lo que venga está aquí entre las circunstancias y la voluntad. hay canciones que están llamando. están llamando, otra vez.
viernes, agosto 28, 2009
compañía con contacto (canción) - gato extranjero
nunca antes quiso ser protagonista
más de alguna vez se sintió algo falso
ella va al café y está del otro lado
baila sin el alma ritmos agotados
él quiere compañía con contacto
y ella haré el papel que más le acomoda
sentirá que todo resulta tan fácil
pero olvidará que todo tiene un precio
y lo que más necesitamos siempre es lo más caro
hemos estado solos durante décadas
en la zona de desastre
nada puede ser gratis
el deseo está instalado
en los barrotes de vidrio y aluminio
el cordón tan invisible
que te ata y condena
a la más moderna soledad
más de alguna vez se sintió algo falso
ella va al café y está del otro lado
baila sin el alma ritmos agotados
él quiere compañía con contacto
y ella haré el papel que más le acomoda
sentirá que todo resulta tan fácil
pero olvidará que todo tiene un precio
y lo que más necesitamos siempre es lo más caro
hemos estado solos durante décadas
en la zona de desastre
nada puede ser gratis
el deseo está instalado
en los barrotes de vidrio y aluminio
el cordón tan invisible
que te ata y condena
a la más moderna soledad
jueves, julio 09, 2009
"más que los productos, los procesos...más que una pasión, (son) sentimientos" (reflexiones y confesiones macabras de un hincha)
Inicio con un temor y un desconcierto. El primero es bastante recurrente, la sensación de que tus amigos y amigas más "pensantes" o intelectualoides te crucificarán por ser un alienado. El segundo se cada cierto tiempo, cuando muchos (para este caso muchas, porque se nota más en ellas) no te toman en serio por lucir como "hincha". Más allá de estas dos aprensiones previas, creo que hablar de fútbol siempre tendrá matices. De hecho mis analogías futboleras abundan en mis clases y alguna referencia a todo lo que rodea a este deporte. Creo que aquí hablaré "desde el fútbol". Siento que es más preciso, porque no será un análisis técnico ni nada parecido; me instalo desde la experiencia vital del ser hincha; levanto la voz desde la cultura futbolera y desde mi particularidad generacional y ética.
Desde pequeño que aluciné con el fútbol. Nunca fui una eminencia, pero me defendía y a punta de entrenamiento (y aprovechando mi estatura) logré momentos inolvidables defendiendo la camiseta de mi colegio o el orgullo del barrio. Tuve un partido inolvidable en una húmeda cancha del Colegio Concepción de Chillán cuando, jugando frente al Darío Salas (perdíamos 2-3) agarré un centro de mi compadre Fernández y me pegué una palomita que nos dio el empate en los minutos finales. Fue tanto que me emocioné, como si fuera una final, que después el Candia, mi compañero de curso, me molestó hasta fin de año por llorón.
Luego tuve un fugaz paso por el Chillán Viejo, para después llegar a Santiago y dedicarme religiosamente al pichangueo escolar de los recreos y posteriormente en el Pedagógico como centrodelantero de mi promoción.
Ahora que cumplo 34 años y soy un hincha de la U, pienso en lo que sucedió anoche. Más allá del campeonato y de lo que pueda despertar tanto en adherentes como en detractores del equipo de mis amores, siento que ayer se producía una síntesis mágica y simbólica de lo que para mí significa llegar hasta estas alturas de mi vida siendo azul.
Cuando bien chiquito y no sabía de "fidelidades" en torno al fútbol, como muchos me gustaba el equipo que fuera primero. Me gustó Palestino, tal vez me llamó la atención el Audax (el verde me tiraba). Una tarde mi padre me preguntó qué equipo me gustaba, le dije el Palestino. Se cagó de risa y me miró con esa ternura de un padre que ve como su hijo toma partido por algo. No me dijo más y me prometió llevarme al Estadio. Y aquí, mis queridos lectores, comienza mi pequeña confesión que para mí le da el sentido poético y de profunda libertad a mi corazón bullanguero. LLegamos al Nacional, era un clásico. La gente del Colo y la U en ese tiempo compartía accesos e incluso estaban juntos en partes del Estadio. Es aquí cuando el instinto democrático de mi padre me jugó una mala pasada: "ya, elige una bandera". Elegí y el guardó silencio. Esa tarde el Colo le ganó a la U por 3 a 1. De ahí en adelante pasé parte de mi infancia siendo del Colo.
En Chillán, mis mejores amigos, aquellos que te marcan para toda la vida y que sientes tus hermanos, eran todos de la U. En ese afán por autoconfirmarme en mi identidad, defendí mi condición de colocolino. Y curiosamente, con ellos teníamos un equipo de barrio que enfrentaba a los de la Plaza San Francisco o a los del Maracanito (peladero ñublensino cercano al barrio). En ese plantel esta el Loncho (un Maradona), el Chocolo (un "Mortero Aravena" que le pegaba como animal a la pelota); y el resto Mario, Samuel y yo. Jugábamos todos los días, había un buen grupo de jugadores, pero así y todo algo pasaba que perdíamos o en el último minuto o simplemente fallaba algo. Nunca podíamos derrotar a los de la Plaza San Francisco. Nos tenían de caseros, salvo una tarde, en que me dolía la cabeza y no pude salir a la calle. Jugaron en la plaza y ganábamos 3-2, el temor a perder nuevamente se instaló en todos, pero San Isidro estuve de nuestrro lado y mandó un chaparrón que terminó con el partido antes de tiempo. Me asomé por la ventana y vi por primera vez la sonrisa de los ganadores en mis amigos. Junto con esto está aquella en que tarde vi como la U le ganaba una definición de un cuadrangular al Colo en el sur con goles de Lecaros y entendí en cierta forma lo que a mis amigos los hacía sentirse azules a pesar de la etapa oscura que vivía el club.
Cuando volví a vivir con mi padre, tuve mi reencuentro con Santiago. En aquella época, armamos dos equipos en el curso. Curiosamente quedé en el que jugaba un par de chunchos. El rival, la mayoría colocolinos. De alguna forma, todo lo que rodeaba al Colo me apestaba, su gente, su existismo, la falta de pasión. De mis compañeros de equipo, aprendí la entrega, la mística, el romanticismo.
Es por esto que me atrevo a escribir desde el fútbol. Porque sostengo que la realidad, por cualquiera que sea, no puede medirse en antagonismos simplistas ni limitarse a análisis apriorísticos. Sí, lo acepto, el fútbol despierta una irracionalidad peligrosa (fascistoide y machista a ratos), pero creo que no podemos aseverar que TODO el mundo lo entiende así. Del mismo modo, creo que toda actividad humana, incluso el deporte, puede estar impregnado de ciertas prácticas y posicionamientos ético políticos. Para mí el fútbol no es una excepción. Por esto, cuando mi padre asume que mi paso a la adolescencia está marcado por mi sorpresiva identificación con los colores de la Universidad de Chile, lanza su "discurso democrático": Cristián, las mejores cosas son las que se eligen.
El 94 y 95 fueron años en que volvimos a la gloria. La mística bullanguera se nutrió de años de derrota. Atravesados por la Dictadura, también su hinchada se fue contaminando de historias de represión, de solidaridad, de resistencia. Tal vez, poco queda de aquella herencia, pero aún se perciben rastros de aquello. Está en nuestro ADN la capacidad de resistir a la adversidad; como muchos chilenos no tenemos casa (estadio); nos gusta el dramatismo y siempre las cosas nos cuestan; sin ser conformistas, estamos en las malas, defendiendo nuestra identidad colectiva; aquí el sentimiento y la pasión tienen un equilibrio perfecto. No es raro que la gente que no es de la U no vea nada en nuestra pasión, porque lo que nos mueve está en lo intangible, no hay tantas copas, no hay infraestructura, ni mausoleos. Queda claro en la lírica y estética de este equipo la diferencia: los cánticos poseen una poética romántica evidente; ya desde el himno es innegable la belleza que inspira nuestra identidad; los lienzos y sus colores; la manera de sentir la fiesta, se nutre de lo que otros ven como una condena. Nosotros crecimos en la derrota, y qué tanto! El fútbol no es sólo fútbol. La realidad es más compleja. Hay que ganar, es cierto es un deporte, pero el cómo y el para qué también importan.
Ayer, estaba a horas de cumplir 34. Para variar, nada estaba claro, la incertidumbre siempre inunda nuestras luchas. Y ahí surge lo mejor de nosotros, la valentía y apoyo, que es nuestro sello. En medio de eso, enfilé con mi padre hacia el Santa Laura.
Siempre hemos sido yetas, cada vez que vamos juntos, terminamos sufriendo con mi viejo. Esta vez tenía que ser distintos. Hicimos una cola enorme, entramos y estaba llenísimo. No podía estar más nervioso. No había espacio para sentarse, pero nos salvó la solidaridad de un señor que, con su pequeño retoño, esperaba que nuestro equipo diera la vuelta.
Este año llegué a trabajar a Independencia. Mis queridos y odiados alumnos son mayoritariamente del Bulla. Si bien en el pasado me tocó ver colegios donde todo era lo inverso, ahora los postes azul y rojo adornan las avenidas y calles. Otra señal mágica.
Llegó el gol y desatamos toda nuestra alegría. Esos segundos en que quedas medio sordo. Se detiene el tiempo. Como en la misa, te "das la paz" con el de al lado. Todo es sonrisas y abrazos. Campeones otra vez y en este Estadio en donde se escribió gran parte de la historia de Los de Abajo.
En plena vuelta olímpica y celebración, escuché una frase que me conectó con el pasado, que me emocionó por su simpleza y honestidad: "qué bacán es ser de la U!". Giro y veo su rostro. En esos ojos brillosos e ingenuos estaba la luz de Mario, mi viejo amigo de infancia; estaba la sonrisa total de Samuel, aquel con el que completábamos aquel trío inseparable de esa calle de Chillán. En esa frase estaba el orgullo, la síntesis de una noche épica, de nosotros que no tenemos nada y que sabemos lo que cuesta llegar a la cima. Ser un perdedor hermoso es mi camino.
Bajamos las escalinatas de la galería andes, mi padre necesitaba un baño urgente. Salimos del Estadio un poco antes de la masa. Nos perdimos en un taxi por Independencia, así como lo había soñado y profetizado a un estudiante: "iremos en una gran caravana a través de una avenida iluminada y atestadas de banderas y postes con nuestros colores que se multiplican hasta el río mapocho".
Ya estaba a un par de horas de cumplir 34. A punto de dejar la edad de Cristo para tener la edad del Matador Salas. Comimos y brindamos. Era, al parecer, una suerte de celebración íntima con mi padre. Mi madre está en algún sitio o en ninguna parte, pero nos dejó hace exactamente 5 años (los mismos que nos demoramos en volver a ser campeones). Los dos sentimos como la comida peruana era más sabrosa que de costumbre. Nos reímos de la mala suerte y mi padre, lleno de alegría y nostalgia, me dijo: "qué bueno haber ido al Estadio juntos y vivir esto...alguna vez fui con tu abuelo a ver al Colo". Con esta última confesión, se cerraba el ciclo. Alguna vez mi querido, pero severo abuelo, había llevado al Estadio "a ver al colo".
Ahora termino de escribir este texto, mientras por los pasillos de mi liceo, la euforia y el orgullo de mis estudiantes bullangueros se extiende en cánticos y risas. Hablé desde el fútbol y desde una generación que vio transformaciones sociales y culturales (que aún consideramos mezquinas) y que marcaron nuestro sentir y ser hincha.
Disfruto este cumpleaños, disfruto este campeonato (de un partido que se corrió de fecha, más magia, lo ven?); miro a mi gente saltar y reír; estoy siendo parte de una fiesta, que tal vez arroje nuevamente problemas y actitudes criticables. Pero como en muchas cosas. La verdad, en la Música, el Arte y la Política, por decir algo. En todos esos espacios hay sanguijuelas y prácticas que no compartimos; sin embargo, no dejo de bucear en ellas, en cada uno de sus matices, desde donde me posiciono, hago un diacrítico...estoy acá, siendo humano, con historia, con memoria y con el deseo de ser libre; de elegir, aunque la realidad nos diga lo contrario....bueno, nadie dijo que esto iba a ser fácil, está demás decirlo, sé muy bien de lo que se trata, SOY DE LA U!...
Desde pequeño que aluciné con el fútbol. Nunca fui una eminencia, pero me defendía y a punta de entrenamiento (y aprovechando mi estatura) logré momentos inolvidables defendiendo la camiseta de mi colegio o el orgullo del barrio. Tuve un partido inolvidable en una húmeda cancha del Colegio Concepción de Chillán cuando, jugando frente al Darío Salas (perdíamos 2-3) agarré un centro de mi compadre Fernández y me pegué una palomita que nos dio el empate en los minutos finales. Fue tanto que me emocioné, como si fuera una final, que después el Candia, mi compañero de curso, me molestó hasta fin de año por llorón.
Luego tuve un fugaz paso por el Chillán Viejo, para después llegar a Santiago y dedicarme religiosamente al pichangueo escolar de los recreos y posteriormente en el Pedagógico como centrodelantero de mi promoción.
Ahora que cumplo 34 años y soy un hincha de la U, pienso en lo que sucedió anoche. Más allá del campeonato y de lo que pueda despertar tanto en adherentes como en detractores del equipo de mis amores, siento que ayer se producía una síntesis mágica y simbólica de lo que para mí significa llegar hasta estas alturas de mi vida siendo azul.
Cuando bien chiquito y no sabía de "fidelidades" en torno al fútbol, como muchos me gustaba el equipo que fuera primero. Me gustó Palestino, tal vez me llamó la atención el Audax (el verde me tiraba). Una tarde mi padre me preguntó qué equipo me gustaba, le dije el Palestino. Se cagó de risa y me miró con esa ternura de un padre que ve como su hijo toma partido por algo. No me dijo más y me prometió llevarme al Estadio. Y aquí, mis queridos lectores, comienza mi pequeña confesión que para mí le da el sentido poético y de profunda libertad a mi corazón bullanguero. LLegamos al Nacional, era un clásico. La gente del Colo y la U en ese tiempo compartía accesos e incluso estaban juntos en partes del Estadio. Es aquí cuando el instinto democrático de mi padre me jugó una mala pasada: "ya, elige una bandera". Elegí y el guardó silencio. Esa tarde el Colo le ganó a la U por 3 a 1. De ahí en adelante pasé parte de mi infancia siendo del Colo.
En Chillán, mis mejores amigos, aquellos que te marcan para toda la vida y que sientes tus hermanos, eran todos de la U. En ese afán por autoconfirmarme en mi identidad, defendí mi condición de colocolino. Y curiosamente, con ellos teníamos un equipo de barrio que enfrentaba a los de la Plaza San Francisco o a los del Maracanito (peladero ñublensino cercano al barrio). En ese plantel esta el Loncho (un Maradona), el Chocolo (un "Mortero Aravena" que le pegaba como animal a la pelota); y el resto Mario, Samuel y yo. Jugábamos todos los días, había un buen grupo de jugadores, pero así y todo algo pasaba que perdíamos o en el último minuto o simplemente fallaba algo. Nunca podíamos derrotar a los de la Plaza San Francisco. Nos tenían de caseros, salvo una tarde, en que me dolía la cabeza y no pude salir a la calle. Jugaron en la plaza y ganábamos 3-2, el temor a perder nuevamente se instaló en todos, pero San Isidro estuve de nuestrro lado y mandó un chaparrón que terminó con el partido antes de tiempo. Me asomé por la ventana y vi por primera vez la sonrisa de los ganadores en mis amigos. Junto con esto está aquella en que tarde vi como la U le ganaba una definición de un cuadrangular al Colo en el sur con goles de Lecaros y entendí en cierta forma lo que a mis amigos los hacía sentirse azules a pesar de la etapa oscura que vivía el club.
Cuando volví a vivir con mi padre, tuve mi reencuentro con Santiago. En aquella época, armamos dos equipos en el curso. Curiosamente quedé en el que jugaba un par de chunchos. El rival, la mayoría colocolinos. De alguna forma, todo lo que rodeaba al Colo me apestaba, su gente, su existismo, la falta de pasión. De mis compañeros de equipo, aprendí la entrega, la mística, el romanticismo.
Es por esto que me atrevo a escribir desde el fútbol. Porque sostengo que la realidad, por cualquiera que sea, no puede medirse en antagonismos simplistas ni limitarse a análisis apriorísticos. Sí, lo acepto, el fútbol despierta una irracionalidad peligrosa (fascistoide y machista a ratos), pero creo que no podemos aseverar que TODO el mundo lo entiende así. Del mismo modo, creo que toda actividad humana, incluso el deporte, puede estar impregnado de ciertas prácticas y posicionamientos ético políticos. Para mí el fútbol no es una excepción. Por esto, cuando mi padre asume que mi paso a la adolescencia está marcado por mi sorpresiva identificación con los colores de la Universidad de Chile, lanza su "discurso democrático": Cristián, las mejores cosas son las que se eligen.
El 94 y 95 fueron años en que volvimos a la gloria. La mística bullanguera se nutrió de años de derrota. Atravesados por la Dictadura, también su hinchada se fue contaminando de historias de represión, de solidaridad, de resistencia. Tal vez, poco queda de aquella herencia, pero aún se perciben rastros de aquello. Está en nuestro ADN la capacidad de resistir a la adversidad; como muchos chilenos no tenemos casa (estadio); nos gusta el dramatismo y siempre las cosas nos cuestan; sin ser conformistas, estamos en las malas, defendiendo nuestra identidad colectiva; aquí el sentimiento y la pasión tienen un equilibrio perfecto. No es raro que la gente que no es de la U no vea nada en nuestra pasión, porque lo que nos mueve está en lo intangible, no hay tantas copas, no hay infraestructura, ni mausoleos. Queda claro en la lírica y estética de este equipo la diferencia: los cánticos poseen una poética romántica evidente; ya desde el himno es innegable la belleza que inspira nuestra identidad; los lienzos y sus colores; la manera de sentir la fiesta, se nutre de lo que otros ven como una condena. Nosotros crecimos en la derrota, y qué tanto! El fútbol no es sólo fútbol. La realidad es más compleja. Hay que ganar, es cierto es un deporte, pero el cómo y el para qué también importan.
Ayer, estaba a horas de cumplir 34. Para variar, nada estaba claro, la incertidumbre siempre inunda nuestras luchas. Y ahí surge lo mejor de nosotros, la valentía y apoyo, que es nuestro sello. En medio de eso, enfilé con mi padre hacia el Santa Laura.
Siempre hemos sido yetas, cada vez que vamos juntos, terminamos sufriendo con mi viejo. Esta vez tenía que ser distintos. Hicimos una cola enorme, entramos y estaba llenísimo. No podía estar más nervioso. No había espacio para sentarse, pero nos salvó la solidaridad de un señor que, con su pequeño retoño, esperaba que nuestro equipo diera la vuelta.
Este año llegué a trabajar a Independencia. Mis queridos y odiados alumnos son mayoritariamente del Bulla. Si bien en el pasado me tocó ver colegios donde todo era lo inverso, ahora los postes azul y rojo adornan las avenidas y calles. Otra señal mágica.
Llegó el gol y desatamos toda nuestra alegría. Esos segundos en que quedas medio sordo. Se detiene el tiempo. Como en la misa, te "das la paz" con el de al lado. Todo es sonrisas y abrazos. Campeones otra vez y en este Estadio en donde se escribió gran parte de la historia de Los de Abajo.
En plena vuelta olímpica y celebración, escuché una frase que me conectó con el pasado, que me emocionó por su simpleza y honestidad: "qué bacán es ser de la U!". Giro y veo su rostro. En esos ojos brillosos e ingenuos estaba la luz de Mario, mi viejo amigo de infancia; estaba la sonrisa total de Samuel, aquel con el que completábamos aquel trío inseparable de esa calle de Chillán. En esa frase estaba el orgullo, la síntesis de una noche épica, de nosotros que no tenemos nada y que sabemos lo que cuesta llegar a la cima. Ser un perdedor hermoso es mi camino.
Bajamos las escalinatas de la galería andes, mi padre necesitaba un baño urgente. Salimos del Estadio un poco antes de la masa. Nos perdimos en un taxi por Independencia, así como lo había soñado y profetizado a un estudiante: "iremos en una gran caravana a través de una avenida iluminada y atestadas de banderas y postes con nuestros colores que se multiplican hasta el río mapocho".
Ya estaba a un par de horas de cumplir 34. A punto de dejar la edad de Cristo para tener la edad del Matador Salas. Comimos y brindamos. Era, al parecer, una suerte de celebración íntima con mi padre. Mi madre está en algún sitio o en ninguna parte, pero nos dejó hace exactamente 5 años (los mismos que nos demoramos en volver a ser campeones). Los dos sentimos como la comida peruana era más sabrosa que de costumbre. Nos reímos de la mala suerte y mi padre, lleno de alegría y nostalgia, me dijo: "qué bueno haber ido al Estadio juntos y vivir esto...alguna vez fui con tu abuelo a ver al Colo". Con esta última confesión, se cerraba el ciclo. Alguna vez mi querido, pero severo abuelo, había llevado al Estadio "a ver al colo".
Ahora termino de escribir este texto, mientras por los pasillos de mi liceo, la euforia y el orgullo de mis estudiantes bullangueros se extiende en cánticos y risas. Hablé desde el fútbol y desde una generación que vio transformaciones sociales y culturales (que aún consideramos mezquinas) y que marcaron nuestro sentir y ser hincha.
Disfruto este cumpleaños, disfruto este campeonato (de un partido que se corrió de fecha, más magia, lo ven?); miro a mi gente saltar y reír; estoy siendo parte de una fiesta, que tal vez arroje nuevamente problemas y actitudes criticables. Pero como en muchas cosas. La verdad, en la Música, el Arte y la Política, por decir algo. En todos esos espacios hay sanguijuelas y prácticas que no compartimos; sin embargo, no dejo de bucear en ellas, en cada uno de sus matices, desde donde me posiciono, hago un diacrítico...estoy acá, siendo humano, con historia, con memoria y con el deseo de ser libre; de elegir, aunque la realidad nos diga lo contrario....bueno, nadie dijo que esto iba a ser fácil, está demás decirlo, sé muy bien de lo que se trata, SOY DE LA U!...
martes, abril 21, 2009
todo va para abajo!
una semana de mierda. una existencia de mierda. felicidad en frascos pequeños, que parece veneno, que parece perfume caro, una muestra cagona para sentir que es rico pero imposible.
no quiero culpables ni víctimas. decidido el camino que vengan los baches, las curvas peligrosas y los derrumbes.
no hay muchas novedades importantes. la declaración de independencia del ser humano en medio del mundo absurdo de los sueños.
todo sale mal porque hay una liquidación de fracasos. entonces es mejor venir a encerrarse cuando el otoño se empeña en no llegar. el retraso de la caída de las hojas es la imposibilidad del ocultamiento.
no me gusta como luzco y decido mis disfraces. engaño y mato. mato y pido respuestas. en las barras y mesones aparecen los fantasmas y las alucinaciones.
ven y dime cuales son mis pecados. deja caer la espada olvidada sobre mi pescuezo. vamos a decirle al mundo entero cuáles son los rezos de porquería que se necesitan para avanzar un poco en la desgracia y en la asunción de los bígamos y las vírgenes homicidas.
existe un claro de luna y un entonces de soles ensombrecidos por la lujuria y el sinsentido. una botella que no se vacía ni menos lámparas que se froten. solo cuerpos, solo pelos, sólo olores. el insoportable mecanismo de defensa de los solitarios. aniquilada la imagen, desatada la verdad. la corrupción del método es cuestión de tiempo. estoy en a frontera. estás en la trinchera, quién espera a quién. no quiero ver a los de siempre. no quiero que repitan sus bromas, no pienso repetir mis caras. oír las canciones de siempre sería una tortura.
vamos a arreglar todo
vamos a decir cual es la combinación exacta
no quedan esperanzas
no manejo los explosivos
no hay escapatorias
no hay drogas en abundancia. se nos perdió la posibilidad de sentir que es menos doloroso
nos queda la poesía que se manosea con todos
que viene cualquiera y se pone a escribir en palabritas
que viene cualquiera y me mete la mano en la billetera vacía y me pone mala cara
y le digo que el corazón no es cualquier mierda
que primero debe preguntarle a mi órgano sexual que tal viene el ritmo, para poder programar los latidos y pensar que eso es amor. esta estupidez llamada esperanza no anda al lote. ven a darte una vuelta por las calles que me gustan. voy a ir a tomar más vino con gente que no viene por el centro. voy a escribir más vómitos como este, vas a tener que leer y darte cuenta que no puedes seguir invitándome a tomar y que no puedes decir que lo que lees y sale de tu mano vale la pena. porque no tienes pena. porque tener pene no es una garantía pero sirve de espacio reflexivo cuando meas. esto es un desastre. 2009 es un desastre
y no hay presupuestos
tengo 33, 34, miles de deudas
todo es un desastre
no hay éxitos aunque mis amigos se engañen y lo crean. todo va para abajo, antes o después. no hay motivos para pensar que esta vez va a ser distinto. se preparan los suicidios y los fusilamientos, se confunden, se confunden, entonces no hay a quien culpar ni por quien llorar.
llorar es muy triste y agarrar a golpes las paredes igualmente imbécil...
no quiero culpables ni víctimas. decidido el camino que vengan los baches, las curvas peligrosas y los derrumbes.
no hay muchas novedades importantes. la declaración de independencia del ser humano en medio del mundo absurdo de los sueños.
todo sale mal porque hay una liquidación de fracasos. entonces es mejor venir a encerrarse cuando el otoño se empeña en no llegar. el retraso de la caída de las hojas es la imposibilidad del ocultamiento.
no me gusta como luzco y decido mis disfraces. engaño y mato. mato y pido respuestas. en las barras y mesones aparecen los fantasmas y las alucinaciones.
ven y dime cuales son mis pecados. deja caer la espada olvidada sobre mi pescuezo. vamos a decirle al mundo entero cuáles son los rezos de porquería que se necesitan para avanzar un poco en la desgracia y en la asunción de los bígamos y las vírgenes homicidas.
existe un claro de luna y un entonces de soles ensombrecidos por la lujuria y el sinsentido. una botella que no se vacía ni menos lámparas que se froten. solo cuerpos, solo pelos, sólo olores. el insoportable mecanismo de defensa de los solitarios. aniquilada la imagen, desatada la verdad. la corrupción del método es cuestión de tiempo. estoy en a frontera. estás en la trinchera, quién espera a quién. no quiero ver a los de siempre. no quiero que repitan sus bromas, no pienso repetir mis caras. oír las canciones de siempre sería una tortura.
vamos a arreglar todo
vamos a decir cual es la combinación exacta
no quedan esperanzas
no manejo los explosivos
no hay escapatorias
no hay drogas en abundancia. se nos perdió la posibilidad de sentir que es menos doloroso
nos queda la poesía que se manosea con todos
que viene cualquiera y se pone a escribir en palabritas
que viene cualquiera y me mete la mano en la billetera vacía y me pone mala cara
y le digo que el corazón no es cualquier mierda
que primero debe preguntarle a mi órgano sexual que tal viene el ritmo, para poder programar los latidos y pensar que eso es amor. esta estupidez llamada esperanza no anda al lote. ven a darte una vuelta por las calles que me gustan. voy a ir a tomar más vino con gente que no viene por el centro. voy a escribir más vómitos como este, vas a tener que leer y darte cuenta que no puedes seguir invitándome a tomar y que no puedes decir que lo que lees y sale de tu mano vale la pena. porque no tienes pena. porque tener pene no es una garantía pero sirve de espacio reflexivo cuando meas. esto es un desastre. 2009 es un desastre
y no hay presupuestos
tengo 33, 34, miles de deudas
todo es un desastre
no hay éxitos aunque mis amigos se engañen y lo crean. todo va para abajo, antes o después. no hay motivos para pensar que esta vez va a ser distinto. se preparan los suicidios y los fusilamientos, se confunden, se confunden, entonces no hay a quien culpar ni por quien llorar.
llorar es muy triste y agarrar a golpes las paredes igualmente imbécil...
domingo, abril 12, 2009
lectura complementaria
insistimos en ser felices. constatamos una vez más que es el peor negocio existente.
arruinando todo como un niño malcriado y corto de vista. no hay flores en mi casa. la tierra se mezcla con los cabellos de gente que me odia.
hace horas que vengo mirando el reloj de los peatones. no hay novedades en mi ventana. mientras las palomas le disputan la costanera a las gaviotas.
nunca tuve un conejo ni chocolate entre los dedos.
había una resurrección. pero los traidores siempre han sobrado y han sido mal mirados, no comprendidos, destinados al trasero de la historia. no había más que búsqueda de amor. y el amor que todo lo puede, puede también el sufrimiento.
insistimos en apostar. tenemos la certeza repetitiva de sentirnos defraudados. entonces no hay recitales de desconcierto posibles. se acaba la complicidad melódica que acompaña los pasos erráticos de un organismo que no sueña.
menos horas tirado en la cama no me trajo el éxito ni recompensas. hacer más sólo aumentó el riesgo. estropear. estropear. estropear. destrozar.
regalar una imagen. sorprender con malas jugadas. inventar reglas que nadie acepta. ir por veredas inexistentes.
no hay opciones. solo un lado. no hay modos.
en las esferas y en las cumbres desoladas de la ciudad se puede ver con claridad cual fue el destino de tu miserable fin de semana. desde ahí hay un rezo oculto que calma tu sexo, que orienta tu fuerza, que maneja tu potencia. permite a veces llevarte a la cama en paz.
y miles de edificios avanzan pisando fuerte y destruyendo el pavimento. no habría proyectos, no pensaríamos en ayuda, nadie esbozaría una sonrisa, menos agradecimiento si no fuéramos unas bestias primero. unas bestias horriblemente humanas. inconcebible sería el mirarse al espejo. un reflejo hecho materia. un fenómeno hecho objeto. para llenar de belleza o complejos el mundo, bastó querer guardar un momento. ser más que un segundo. ser más que lo que dura la frontera.
en las ruinas de nuestras vidas. hay transmisores fuera de servicio, obsoletos. en la virtualidad del glaciar milenario de nuestras culpas y odios. la palabra que no sirvió de nada se derrama junto al elixir del olvido.
no sabremos qué carretera sirvió de atajo para la muerte. fue un guiño para ser el peor. peor. arrastrando la caída. arrastrando sin sentido. nada. nothing. nata que viene ser eyaculación láctea. en el sistema solar de mi arrepentimiento sólo hay planetas con tu nombre y el polvo estelar aquel se pierde, enceguece, enceguece, perdido, torpe.
miércoles, abril 01, 2009
campo magnético
las canciones tristes no van a matarme
son sólo la melodía de la vida miserable
van a hacerme fuerte y darme compañía
tan sólo van recordarme ciertas cicatrices
pero nada será peor que la carne abriéndose
o el alarido sordo ahogándose en una garganta destrozada
las canciones no van a matarme
las fotos y su juventud no van a vencerme
el recuerdo puede ser algo más que destellos de felicidad perdida
cumplirán el rol que les he dado para ubicarse en mis dientes
y no en mis ojos
pero nada serán peor que el corazón abriéndose
o el golpe de tus huesos sobre el pavimento
y la terrible expresión de tus ojos
preguntándose el porqué de este turno sorpresivo
de este llamado inoportuno
de esta despedida sin invitados
sin pañuelos
y con una sobredosis de prensa añeja
cayendo lentamente sobre tu cuerpo
una tarde de otoño
lunes, marzo 30, 2009
vacío y satisfecho
no tengo la certeza de cuantos bares fueron en verdad
recuerdo bien los momentos en que sabía que estabas aquí dentro
y también cómo me programé para sacarte a tiempo
a veces basta un viaje
al corazón de la felicidad de los demás
aunque te viera besar a otro
nunca te llevaste nada realmente mío
tengo postales de tu plenitud
y escribo en soledad líneas que nunca me llevarán a ningún sitio
la única certeza de la horizontalidad
es la mayor convicción de la derrota
te vas tras la cordillera
como otras lo hicieron tras las barreras sociales
los viajes
las expectativas de vida
las ambiciones
los sueños
las religiones
los modelos
yo me quedo escuchando al viejo Cohen
mientras abro una ventana enorme que da a un parque de besos
para ventilar la soledad húmeda de una habitación de paredes enormes
desde donde vuelvo a escribir cosas sin importancia
recuerdo bien los momentos en que sabía que estabas aquí dentro
y también cómo me programé para sacarte a tiempo
a veces basta un viaje
al corazón de la felicidad de los demás
aunque te viera besar a otro
nunca te llevaste nada realmente mío
tengo postales de tu plenitud
y escribo en soledad líneas que nunca me llevarán a ningún sitio
la única certeza de la horizontalidad
es la mayor convicción de la derrota
te vas tras la cordillera
como otras lo hicieron tras las barreras sociales
los viajes
las expectativas de vida
las ambiciones
los sueños
las religiones
los modelos
yo me quedo escuchando al viejo Cohen
mientras abro una ventana enorme que da a un parque de besos
para ventilar la soledad húmeda de una habitación de paredes enormes
desde donde vuelvo a escribir cosas sin importancia
viernes, marzo 13, 2009
estado de demolición!
Santiago se derrumba
para levantar la peor de las imágenes, el más despiadado de los insultos
algo sucede en las alturas, nada sucede a ras de suelo
una gigantografía sacraliza las nuevas formas de vida
hay una mira oculta que va eliminando tus pasos, tus tardes, tus caminatas
no hay sol
y alguien nunca sabrá lo que es la sombra
en cada esquina veo como se cae a pedazos lo que fui
una animita móvil invisible se instala en las avenidas
lleva tu nombre, el mío y aquella foto que nos hicimos alguna vez
no hay ninguna salida
estoy hablando con fantasmas, estoy comprándole a fantasmas
estoy enamorándome de fantasmas
estoy viviendo en un pueblo fantasma
hay que ir circulando
hacer planes en un lugar que no existe
llevarse nuestras formas y colores
enterrarse vivo
llegar antes que las máquinas
lanzarse al socavón
guardar comida, con sus envases
música con sus carátulas, libros con sus personajes
humanos con sus corazones
ideas con sus historias
existirá un rumbo único que no nos llevará a ningún sitio
nos dejará aquí mismo
creeremos ir trotando pero es el truco escenográfico
sentirnos bien en todos lados
porque todo es como nuestro hogar
no como antes
en que todo era tan confuso, tan sucio y oscuro
desde esta ciudad
desde este espacio, hábitat por excelencia de estos tiempos,
invoco la ira de michimalonko
para desafiar la reconstrucción que hizo olvidar su fuego
y reclamar la posibilidad de arruinar sus castillos de arena
de descubrir los orificios de sus baldes
soplar fuerte
para que el fuego milenario vuelva nuevamente
y que llegue al cerro blanco y se divierta subiendo y bajando de oriente a poniente
estremeciéndose con rabia desde sur a norte
de una vez por todas
y para siempre!
para levantar la peor de las imágenes, el más despiadado de los insultos
algo sucede en las alturas, nada sucede a ras de suelo
una gigantografía sacraliza las nuevas formas de vida
hay una mira oculta que va eliminando tus pasos, tus tardes, tus caminatas
no hay sol
y alguien nunca sabrá lo que es la sombra
en cada esquina veo como se cae a pedazos lo que fui
una animita móvil invisible se instala en las avenidas
lleva tu nombre, el mío y aquella foto que nos hicimos alguna vez
no hay ninguna salida
estoy hablando con fantasmas, estoy comprándole a fantasmas
estoy enamorándome de fantasmas
estoy viviendo en un pueblo fantasma
hay que ir circulando
hacer planes en un lugar que no existe
llevarse nuestras formas y colores
enterrarse vivo
llegar antes que las máquinas
lanzarse al socavón
guardar comida, con sus envases
música con sus carátulas, libros con sus personajes
humanos con sus corazones
ideas con sus historias
existirá un rumbo único que no nos llevará a ningún sitio
nos dejará aquí mismo
creeremos ir trotando pero es el truco escenográfico
sentirnos bien en todos lados
porque todo es como nuestro hogar
no como antes
en que todo era tan confuso, tan sucio y oscuro
desde esta ciudad
desde este espacio, hábitat por excelencia de estos tiempos,
invoco la ira de michimalonko
para desafiar la reconstrucción que hizo olvidar su fuego
y reclamar la posibilidad de arruinar sus castillos de arena
de descubrir los orificios de sus baldes
soplar fuerte
para que el fuego milenario vuelva nuevamente
y que llegue al cerro blanco y se divierta subiendo y bajando de oriente a poniente
estremeciéndose con rabia desde sur a norte
de una vez por todas
y para siempre!
jueves, enero 15, 2009
por los poros!
un verano fatal, no cabe duda...había un cuerpo extraño en mí.
algo que no había que despertar. atreverse era un desafío a la muerte, a la soledad, al olvido.
el calor y las picaduras de una inusual invasión de zancudos eran la señal terrible.
yo venía con calma por la avenida.
vendí mi bicicleta. conseguí algo para escuchar mis discos. volví a sentir rabia una mañana frente a los diarios.
es comala, pero es santiago. hablo con los muertos porque sé el idioma de los sepulcros. no puedo abrir las ventanas. un ventilador y sin polera para escribir sin mayores esperanzas acerca de la escasez de esperanzas.
sudo porque soy sudamericano. miro por la ventana al parque porque estoy solo. comeré mañana lo mismo que hoy. la confusión o el miedo me hacen ver malo.
quisiera sacarme la piel.
voy a escuchar la música que he grabado. voy a pedir una copa en la próxima esquina.
veo gente que se parece a mi pasado.
no veo a los que me quieren, no veo a los que me quisieron.
sería bueno, tal vez, ir a la costa. emboarracharse como de costumbre. sentir frío y sueño-
prender fuego con fósforos
fui en busca de nuevas sensaciones
he cosido mal mi bolsa de equipaje
porque se que lo que arroje dentro, pesará o se perderá dejándome el dolor o la duda
un verano, unas palabras parecudas al invierno
rojo
como canciones soviéticas, como fiestas vascas, como el vino en la cara sureña
como los pechos no televizados de los mapuche
voy a buscar algo al refri
quiero dormir bien una noche
mañana comeré lo mismo que hoy
algo que no había que despertar. atreverse era un desafío a la muerte, a la soledad, al olvido.
el calor y las picaduras de una inusual invasión de zancudos eran la señal terrible.
yo venía con calma por la avenida.
vendí mi bicicleta. conseguí algo para escuchar mis discos. volví a sentir rabia una mañana frente a los diarios.
es comala, pero es santiago. hablo con los muertos porque sé el idioma de los sepulcros. no puedo abrir las ventanas. un ventilador y sin polera para escribir sin mayores esperanzas acerca de la escasez de esperanzas.
sudo porque soy sudamericano. miro por la ventana al parque porque estoy solo. comeré mañana lo mismo que hoy. la confusión o el miedo me hacen ver malo.
quisiera sacarme la piel.
voy a escuchar la música que he grabado. voy a pedir una copa en la próxima esquina.
veo gente que se parece a mi pasado.
no veo a los que me quieren, no veo a los que me quisieron.
sería bueno, tal vez, ir a la costa. emboarracharse como de costumbre. sentir frío y sueño-
prender fuego con fósforos
fui en busca de nuevas sensaciones
he cosido mal mi bolsa de equipaje
porque se que lo que arroje dentro, pesará o se perderá dejándome el dolor o la duda
un verano, unas palabras parecudas al invierno
rojo
como canciones soviéticas, como fiestas vascas, como el vino en la cara sureña
como los pechos no televizados de los mapuche
voy a buscar algo al refri
quiero dormir bien una noche
mañana comeré lo mismo que hoy
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