aún soy

mi último domingo número 32. según los años, según occidente, según el espacio que me tocó ocupar. reviento hacia los costados. la emergencia se ha tornado inconsistente. me gusta el café más que antes y el mate demasiado.
después de este domingo vendrá el 33, la de cristo, la de números iguales. no es el par de patos, es el par de la mitad de la mala suerte. es la mitad de más de la mitad de la marca de la bestia.
es el último domingo every days de morrissey. es el último de los domingos invernales en que miraré como un pedazo de luna se ubica en un vértice de mi ventana.
se ha perdido rotundamente, se ha ganado imperceptiblemente. la tecnología nos ha dado una mano para vivir la ilusión de la compañía. duermo siesta y grito sin poder despertar. tengo grandes amigos y buenísimas canciones. canté, fumé, me emborraché. perdí la confianza total en mis encantos y eso ha sido la seducción fulminante. fui víctima de la delincuencia y algo parecido al héroe que siempre he despreciado se alojó por un instante en mí.
un fin de semana antes de las vacaciones. ahí podré vagar y pensar en lo que ha sido. refugiarme en el sur y pensar en cómo gira el universo y qué mierda hago en él.
voy cuidar mis labios que se han ido secando con el frío. un frío más que simbólico, que como real y profundo, se torna en ícono en superficie sintomática y desafiante. ruidos en el pasillo, son los pasos de hace décadas. ruidos de hace mucho.
tengo que prepararme para los roles y los ritos. tengo que prepararme para la verdad y la mentira, para las verdades y las mentiras.
es domingo y tal vez es lunes o martes. es un día. es la secuencia de horas. o solamente es un ciclo, o lo que denominamos así. pasó, está pasando.
tengo 32, tengo 33, tengo 17, tengo 22, tengo 2 años.
tengo 33, tengo 50 amores. tengo mil muertos. tengo tus recuerdos. tengo fotos y no albumes. tengo faltas. tengo sobras. tengo unidas a mí una serie interminable de nombres.
está el olor de mi lápiz, la marca de mi madre que se fue lejos, la marca de mi padre que está yendo y viniendo.
tengo la sensación de que el martes es sólo el martes, pero que el miércoles ya no lo es más.
cumplir es cumplir. la felicidad es la felicidad. no sé por qué debe haber un estado de ánimo ligado al tiempo y al flujo del mismo. si lo deseas puede que suceda. si le temo va a ser terrible.
es un té lo que necesito y una pistola. un té. necesito. quiero que te metas por aquí. ves? por donde ALicia. por donde fuimos. por donde miramos hacia aquel lado. soy un espacial. soy un astronauta. soy un nauta. soy un tipo tirado al vacío. un tirito de un niño que juega desfasado en la dictadura de las épocas y las modas. la repetición de prácticas inconscientes. sin memoria me deslizan para que no regrese. para que no vaya. tan sólo para que me dejé llevar por la violencia de la vida, por la impertubable mirada de la muerte.
33
vendrá
la crucificción, la estocada quiromántica. la sangre caliente. ya no bebo tanto. eso no es sinónimo de calma. no es sinónimo de día. la noche es mi espacio natural. el invierno es mi entrada al mundo. me hice desde la palabra julio. cáncer es la marca occidental de mi flujo universal.
existe una armonía que dibujo con mis palabras. no sé de música pero canto. no manejo los códigos, pero creo unos nuevos.
soy todavía, después de este domingo. resisto al lunes. viene agosto. mañanas de abasto. mañanas de metro. canciones invernales. confesiones infernales. la muerte de generales. la muerte de los particulares. la victoria de los singulares. la vida de los otros. la vida de Cristián. la vida de los que lo rodean, la vida de los que él rodea.
nadie está rodeando mi cintura. nadie está apoyándose en mi hombro.
y es más liviano el equipaje que llevo hacia la nada.