yo...soy un extranjero...

people are strange.
people are people.
strange days
HOY EN CLUB MAR intimate STRANGER

el extranjero es una buena novela. fue como tomar la medicina incorrecta. asalté los botiquines cósmicos del mundo adulto. entonces puse play, killing an arab...camus...cure. THE CURE.
no, esos no. los de morrison me parecían un poco fomes. los hippies sólo me gustaron un par de meses.
una semana extraña
yo un extraño en una semana extraña, después de una semana extrañísima.

vuelvo a poner un cassette. todavía tengo a Robert Smith y a Ian Curtis en cintas. suenan con la velocidad de aquellos días.

BICICLETA SiN CASCO; SIN LUCES...mi GORRO (ese que te gusta)

todo comenzó un día. una noche. sí, como cuando no me bastó con la pastilla, sino que fue el frasco completo. una noche que no se convertía en un espacio para olvidar. extraño. hablar de ella. extraño. luego. otra semana. ausentismo laboral. sonrisas con sueño. lugares. sonrisas recuperadas. gente rara bailando música no tan rara. el centro me pareció la periferia por una noche, en que cortamos en dos la alameda.

estaba ahí justo en el rojo. semáforo sin sentido. que no tiene nada que detener. un árbol de pascua sin regalos. entonces el policía me habla. me habla amablemente. buena bicicleta, dice. tenis estilo, agrega. lo miro, sigo mi libreto, le faltan luces, le explico. policía muestra sus dientes, no para amedrentarme. no odio a la policía esta noche?. y tienes buen gorro (sí, ese q te gusta) remata. y da el verde. le sonrío a medias, mirándolo como a medias. vaya compadre, me dice al comenzar a pedalear. santiago. centro. casa de gobierno. le doy la espalda a allende pétreo. pienso. la policía es humana. esa patrulla que viene ahí. de qué hablarán?. extraño

EN LA SERIE DE HOY SUCEDEN COSAS EXTRAÑAS
hoy soy marcel marceau...hoy soy Mersault, voy a matar un árabe? pero si yo desciendo de árabes. voy a matar a un árabe con mi pinta intifada-rebelde-posmoderna. no me gusta este pañuelo, palestina se ve un poco de un equipo que no me gusta. pero la uso.

hay una esquina extraña donde vive una mujer salida de Europa del Este. uhm. creo que ya no existe europa del Este. pero su cocina tiene una decoración alemana. creo que honecker saldrá en ls latas de comida. hay una tostada que me comeré. veo cine. hay unos perros extraños. el simbolismo. el símbolo. textos. besos. pienso en lo extraño que yo pensé que había pensado pero que ahora ya no era tanto. otro té con azúcar extrañísima. es té con un azúcar que parece mermelada. o dulce de algo. endulza enormemente.

estoy en la parada para ir a casa. el bus no se ve en el sur. a lo lejos. sólo una señora que camina con su amiga. su amiga lleva un perro. no tengo música para la espera. no tengo un personal o un walkman, quiero un cassette. y ahora la señora del perro pasa a mi lado. no lo había notado. un perro callejero se parapetaba en mi pierna izquierda. me mira, levantando su cuello. lo acaricio. nos concentramos en el perro y su dueña. mi acompañante no lleva cadenas. ni marcas. yo tampoco llevo ataduras. viene el bus. el bus es para seres humanos. no importa que lleven en sus cerebros. pero es para humanos. hasta aquí llega nuestra amistad. a mí me gustan los gatos. pero bueno, esta vez el perro sudamericano, vino y fue mi amigo. este perro nunca ha visto a otros como él pero de Europa del Este. yo tampoco he estado en Europa del Este. a lo más me detuve unas horas en un aeropuerto, pero ya el Este había desaparecido para Occidente. A lo más puedo estar en un departamento con una tostadora y un hervidor de agua de la stasi. será ella una espía?. será ella una infiltrada en este tiempo?. será el policía de aquella esquina verdaderamente un policía?. existe la policía? digo, la policía como esencia. no como práctica. no como violencia. no como luma, no como control. existen almas detrás de aquellos momentos extraños.

VOS SOI MUY EXTRAÑO

fuera, ex. años mozos. años donde no fui buenmozo. años en que la gente piensa que lo soy. y estoy dejando ciertos brebajes. ayer murió Marcel. murió marcel marceau me dijo una chica loca que dejé en el camino. pero no me importó. ni ella ni el silencio de aquel tipo pálido. sólo me mató la muerte de Marcel, el que aniquiló el tiempo escolar conmigo. al que no vi por muchos años y creció escuchando la misma música que yo. crecimos en secuencias cercanas sin haberlo acordado. tal vez fue el efecto eterno de aquellas pastillas. tal vez aprovechó mi descuido y asaltó el mismo botiquín que yo había profanado. fue entonces una noche extraña de miércoles. había música en el living de mi depto. algunos amigos bebían cuando la gente no bebe. yo intentaba dormir. apago la luz. ellos ocupan la del refri para iluminar sus adicciones. aún no compramos una lámpara para la cocina, pienso. Marcel se ha ido. aunque no ss bien si existe algún sitio donde ir. pero no está. entonces mi cassetera vieja. una caja maxell que pierde su tapa. una cinta frágil que puede enredarse en cualquier momento obliga a Ian Curtis a cantar con más intensidad que nunca. puede ser la última vez que me cante. puede ser la última vez que lo escuche. puedo no despertar mañana. esta canción de tipos extraños, es para ti Marcel. es para una semana extraña. es parte de una vida sonora y visual. es para una muerte más en el oasis de la desesperanza...play...DEAD SOULS

they keep calling me
they keep calling me
THEY KEEP CALLING ME

dímelo en un antro...pero hazlo

bastó esa sonrisa para atreverme.

las calles iluminadas, luminosas, soleadas pueden ser el mejor sitio. buscar una banca. sentarse y decir las palabras correctas con plena conciencia de los movimientos, de las expresiones, de los silencios.
todo puede empezar sorpresivamente. los encuentros no son un acto unitario. pueden existir múltiples acercamientos y distanciamientos en un tejido interminable. un roce. miras. meses. cruce de miradas. reconocimiento. meses. hola. meses, años. hola. reconocimiento. roces. el fin o la proyección de otras coordenadas.
por ejemplo una esquina de una capital desolada por el día de descanso. desconocida. frágil. de rápido hablar. identificaciones. ojos rasgados. y un hasta pronto difuso, imposible casi.

vi las comisuras alejarse y extenderse.

la noche también puede ser el instante para confluir. el nuevo fragmento que se inaugura y contamina al anterior. como un buen lector, juntamos las piezas, dudando. entonces: piel reconocible, caminar tímido. un bolso que cubre su vientre. manos que guardan. sola. solo. sola, sola. solo con gente. sin esperar. nuevamente en el camino. entonces el hasta pronto podía tener sentido. cuál es aquí el vínculo. como que viniera de otro mundo, irrumpe. hola.

cuando me vi tan tímido, lo confirmé.

una tercera. la tercera de los vencidos que sueñan con ganar y se inventan una frase que los llena de ilusión y triunfo. así nuevamente la aparición. puede ser esa noche y no la anterior y no el día soleado. tal vez una nueva alucinación y nada más. hola. palabras sin contextos. atropellos verbales. miradas inquietas. despedirse para compartir el espacio desde lejos. lo único que me queda es besar la mejilla intentando estrechez (ayudado por las manos)

no había sido el momento. este era el momento.

dar un paso o tres. correr, dejando de arrancar. correr en sentido inverso del miedo. acercarse. no temer al jadeo. sentir que sienten tu respiración. hay que decir. el encuentro adquiere altura. no hay bancos, apenas sillas, no hay luces. no podemos elegir la música. hay ruido. mucha gente que sube y baja. codos que golpean sin querer nuestras costillas. no puedo atrapar una mirada. dímelo en un antro. es de noche pero es de mañana. es una fiesta pero aún no estamos bailando. hay un rincón de un rincón. la guarida de los desadaptados con onda. el espacio eterno de la derrota que busca sus acordes. sus himnos. las sonrisas. en medio. un metro cuadrado sin baile. estamos ahí por algo. vamos a todos lados juntos como niños que se juntan a jugar. llevamos nuestras copas. no hay sentido. no hay declaraciones. algo puede estar diciendo, pero mi lentitud caía como la peor de las neblinas. esto es una cita?. qué es. el guión fue olvidado. no existen las fórmulas, menos en esta situación, menos con estos personajes. podemos reírnos eternamente. entonces, las declaraciones de un inexperto, de un adolescente. se apodera de nuestros deseos. la imprecisión hace más bello el desfile de insinuaciones. es hora. es tarde. es de mañana, pero todavía es de noche. la madrugada siempre es noche en cada fin de semana. te tomo pero es tarde. ya fui atrapado. ya dejo de hablar. no es necesario seguir intentando. este beso tan fragmentario como la genealogía del encuentro. una banda sonora escupida por parlantes de mala calidad. no hay hifi. estamos yéndonos. bastó que sonrieras de esa manera. bastó que me detuviera y mirara. que me detuviera y lograra callarme un rato. que permitiera ser asaltado. cada encuentro como una seguidilla de fallas, de fracturas, de desaciertos...el momento es el momento. dímelo en un antro. en el rincón más horrible. se están quebrando las copas. las coreografías terminan en un aterrizaje forzoso de humanidades dislocadas, díscolas y alocadas.
está abriéndose la puerta de un bar. está abriéndose la puerta de un auto. está abriéndose la puerta de un ascensor. a lo lejos se escucha como se destapa la última cerveza, alguien sube el volumen, ahora no me importa la música, como tampoco al protagonista de la mejor de las películas, que ignorante de los compases que adornan sus movimientos...actúa...viene un despertar. viene la luz que destruye los sueños. viene la luz que no tiene obstáculos en mi ventana. estás todavía. estamos todavía. no hubo hasta pronto. no fue necesario imaginar. fue.

el encuentro puede estar comenzando...