neomundo! (el mundo en ñoco)

la descomposición del mundo

la descomposición del mundo

nadie sueña en américa

tio sam ha entrado al solarium

luther king es el padre del rock

la mutación histórica

como definida, como pensada

fluye

desde algún rincón de la humanidad

se activó el proceso

y va paralelo al deseo

minando

lanzando obstáculos

levantando vallas

cerca o más lejos

como una prueba de trabas

como una estrategia de juego

ir al ataque replegarse

para aniquilar defensivamente

la descomposición del mundo

el mundo planeta

el mundo visión

un cuerpo celeste mirando

unos ojos celestes cerrándose

la capacidad cinematográfica de los malvados

el camaleón intangible del dominio

viene un caudal destructivo

siento el ahogo

se anticipa el desastre

pero no va doler

no va a detener el proceso

va convertirse

mimetizándose en la naturaleza de ciertos seres vivos

para martirizar a algunos seres humanos

sin que nadie perciba el engaño

sin que nadie recuerda la muerte

sin que nadie advierta la vida

el nuevo sueño americano (la diferencia entre el sueño y la pesadilla es el dolor)

siempre la felicidad ha sido para mí un problema. la felicidad mía y la de los demás. y más la de los otros, porque al no estar en el origen de aquel sentimiento se me hace más complejo aún proyectarme.

pero no sólo la felicidad sino también la tristeza. tal vez los dos polos. tal vez que alguien diga estoy o soy triste; estoy o soy feliz. que lo afirmen con una sonrisa o entre lágrimas; que se rían de lo plenos o miserables que son; que lloren de lo penoso de sus vidas o se emocionen con tanta alegría que los embarga.

y en la vida pública los procesos son aún más extraños. ¿cómo intrepretar la felicidad de la gente? ¿cómo explicarse aquel fenómeno de la felicidad popular? ¿qué factores determinan tal sentimiento? ¿cómo puede evaluarse? ¿hasta dónde llega?

y me hago estas preguntas desde hace unos meses, pero más ahora. un tipo (un académico) planteaba su optimismo con la llegada de Obama a la Casa Blanca. yo escuchaba con sospecha.

ahora enciendo la TV y existe tal convicción de que la victoria del demócrata afroamericano es una muy buena noticia para el mundo, que uno comienza a preguntarse si debiera o no sumarse a tal festejo planetario. y lo cuestionamos porque es tal el lineamiento de los medios que sospechar parecería un arranque paranoico o el gesto típico de un amargado.

ha ganado un negro, un negro. puede ganar quien sea, escuché por ahí. si. es el sueño americano, dijo otro. Bush fuera, eso es positivo definitivamente. pero, ¿es Obama garantía o síntoma de todo lo que se dice?

cambio, justicia, esperanzas, una nueva era. es negro, negro. sí. PERO ES DEMÓCRATA. ¿podrá ganar las elecciones mañana un socialista o un comunista? ¿podrá ganar un afroamericano independiente y de izquierda? ¿podrá ganar un latino o un norteamericano medio con ideas que cuestionen los fundamentos del capitalismo?

recordemos. ganó una mujer. mujer. ganó una mujer. y más encima acá es (nominalmente) socialista. osea, acá se dio la ecuación radical del cambio. y en EEUU, ahora un negro, reflejo de la multiculturalidad norteamericana. una sensación que tiene más de epidermis que de sustancia.

es increíble como el capitalismo muta. las lógicas de dominación acceden a niveles superiores. los embates del neoconservadurismo fueron tan demoledores, que vemos ahora en Obama a un verdadero Luther King o a un Malcom X posmoderno.

fue tan duro el pasado que el presente puede arrojarnos la más miserable de las limosnas y la encontraremos maravillosa. claro, Obama presidente no es Bush, de acuerdo. Obama presidente en un país con sectores tradicionalmente racistas es un símbolo innegable de cambios. pero, desde hace mucho que eso viene intentando revertirse de las políticas asistencialistas del Estado e incluso desde la industria del entretenimiento (hollywood, TV, música). pero eso no necesariamente llevó a que la población negra (esa que no aparece en clips ni en las pantallas de nuestros cines) a una mejora profunda en sus condiciones de vida, ni menos terminó con el prejucio racial. ahora tienen un presidente, ¿qué va a cambiar ahora? ¿más inclusión? ¿qué tipo de inclusión? ¿qué esperan los latinos? ¿qué espera el mundo? ¿dejarán de aplicarse políticas internacionales como las que nos regaló Bush?

puede que todo lo anterior sea respondido con un SI gigante. pero seguiré en la sospecha de que todo eso será un equilibrio que devolverá las cosas a un estado parecido al que conocíamos antes de Bush. lo que realmente sorprendería no sucederá. la mano volverá a ser más delicada y amable, pero seguirá siendo la que da de comer y esa que no se debe moder.

los norteamericanos pueden estar felices. y hasta creo que los entiendo. pero esa felicidad qué proyecciones puede tener, cómo podría transformarse en potencia creadora de otros espacios. Obama y los demócratas tienen pensado un cambio. ¿cuál ese cambio? ¿piensa sus electores en un cambio? ¿en cuál?

Obama sí, ha ganado Obama. ¿y?

es negro, sí. es negro. ganó Bachelet. ganó Cristina.

pero al negro “feo y pobre” le siguen pegando en alguna esquina. las mujeres pobres siguen teniendo que abortar a la mala, recibiendo sueldos miserables, soportando los golpes de sus maridos. en Argentina para qué hablar…

negros de mierda, mujeres estúpidas, izquierdistas morenos…tienen un presidente, tienen su presidenta…pero seguirán siendo una mierda…no se los diremos, pueden sentarse a la mesa, pero en el fondo nosotros LOS NEGROS PODEROSOS (BLANQUEADOS) – LAS MUJERES PODEROSAS – LOS MORENOS ADINERADOS O EDUCADOS EN EUROPA seguiremos manteniendo nuestro sistema, eso no se toca…no se toca.

cómo va a estar el tiempo?

mucho tiempo. muchos segundos. salgo con una mujer sin minutos. me enseña su teléfono y me dice que no tiene minutos. entonces me pide mis minutos, supone que a mí sí que me quedan. entonces le regalo minutos en un segundo y durante horas. mucho tiempo. quiero fotografiar el mundo. y en una fotografía lo que hago es organizar e inventar un mundo. quiero escribir el mundo. quiero ir por los reductos de los viejos sujetos. esos cementerios sociales. aquellos purgatorios históricos en donde se anestesia la eutanasia meteórica de las generaciones de pieles curtidas por las horas interminables de trabajo.
yo tan lejano y es que es mucho tiempo. entonces las grietas. mis surcos. no pueden verse. tengo crema o necesito crema. tengo entretenimiento y colores. soy en colores. no en blanco y negro. puedo ocupar una red. puedo balancearme en inglés y tener amigos holandeses. pero seguiré bebiendo del brebaje ingrato. tal vez antes, tal vez en el mismo momento de mi vida iré a parar a nuevos aparcaderos de hombres y mujeres. donde está la decadencia, el resto, los residuos de lo que fuimos y quisimos ser. aquí están los sueños. es como un museo de dementes. es como un museo para emocionarse después de unas copas. hay historias que no queremos saber si son ciertas, porque sólo esperamos que sean hermosas.
es mucho tiempo el que tuve que esperar. ella me entrega el fono y junto con él, toda, entera. está tirada en la cama. está tirada en su piel. en su resplandor está la invitación para apaciguar nuestras miserias durante un rato.
somos una historia. no tenemos fuerza. pero somos una historia. ya olvidado el artículo definido. ya olvidado el sustantivo de la esperanza. vagar. dejar pasar. ir por algún sitio.
resistir no fue proponerse resistir. fue solo vivir. no vivir para estar en una trinchera. no para cargar una bandera. no para esperar medallas ni monumentos. no para redactar declaraciones y firmar denuncias. resisitir para levantarse cada mañana. para lograr acostarse en cada madrugada. resistir para juntarse. en esta ciudad sitiada por la desolación. las lágrimas que aquí derramaste son la cuenta de ahorro de nuestra belleza.
estamos mirándonos con una sonrisa. puede que dure más de lo acostumbrado. tendré que recurrir a los químicos, no a mi padre y su profesión, sino a los químicos como objetos, los químicos como estimulantes, los químicos como calmantes. la síntesis de nuestras caídas. la sintesis de elementos. el compuesto, la fórmula. la salida. la entrada. la ex(c)it(ación) masiva de los lugares incongruentes con la vida. con la vida libre, con la libertad libre libertaria.

es demasiado tiempo sin actualizar los escritos. es demasiado tiempo sin la bengala destrozando el polvo. es demasiado tiempo con partículas en suspensión. es demasiado tiempo suspendido en la parte de un culo hermoso. es demasiado tiempo en el polvo estelar. es demasiado tiempo sin pagar las cuentas. es demasiado tiempo ahorrando problemas.

estoy desenvolviéndome. estás ganando posiciones. estoy esperando a que me destrones. estoy esperando a que barras conmigo…

movi(miento)

la velocidad con la que se publica la verdad, me está matando.
el vértigo viene. el asalto visual de sus sonrisas. viene por las mañanas y por las tardes.
una pequeña mosca revolotea. una tropa de hormigas crea un camino nuevo.
y las pelusas del ombligo neurálgico continúa siendo un deporte de elite sin contratiempos.

los ingenuos hablan de meritocracia como posibilidad, como cambio. la ilusión de movilidad se desparrama en almuerzos express. hay reuniones y firmas. la conformidad de la tribuna.

los caminos de Dios son misteriosos. este juego tiene más pliegues que extensiones. existen más reglas de las que sospechamos. más castigos de los que conocemos.
aquí están las fotos de aquel verano.

es inútil ponerlo a contraluz. la luz desliza un nuevo truco. el cambio nutre la inmovilidad. el cambio no es exclusividad de los malditos.

yo...soy un extranjero...

people are strange.
people are people.
strange days
HOY EN CLUB MAR intimate STRANGER

el extranjero es una buena novela. fue como tomar la medicina incorrecta. asalté los botiquines cósmicos del mundo adulto. entonces puse play, killing an arab...camus...cure. THE CURE.
no, esos no. los de morrison me parecían un poco fomes. los hippies sólo me gustaron un par de meses.
una semana extraña
yo un extraño en una semana extraña, después de una semana extrañísima.

vuelvo a poner un cassette. todavía tengo a Robert Smith y a Ian Curtis en cintas. suenan con la velocidad de aquellos días.

BICICLETA SiN CASCO; SIN LUCES...mi GORRO (ese que te gusta)

todo comenzó un día. una noche. sí, como cuando no me bastó con la pastilla, sino que fue el frasco completo. una noche que no se convertía en un espacio para olvidar. extraño. hablar de ella. extraño. luego. otra semana. ausentismo laboral. sonrisas con sueño. lugares. sonrisas recuperadas. gente rara bailando música no tan rara. el centro me pareció la periferia por una noche, en que cortamos en dos la alameda.

estaba ahí justo en el rojo. semáforo sin sentido. que no tiene nada que detener. un árbol de pascua sin regalos. entonces el policía me habla. me habla amablemente. buena bicicleta, dice. tenis estilo, agrega. lo miro, sigo mi libreto, le faltan luces, le explico. policía muestra sus dientes, no para amedrentarme. no odio a la policía esta noche?. y tienes buen gorro (sí, ese q te gusta) remata. y da el verde. le sonrío a medias, mirándolo como a medias. vaya compadre, me dice al comenzar a pedalear. santiago. centro. casa de gobierno. le doy la espalda a allende pétreo. pienso. la policía es humana. esa patrulla que viene ahí. de qué hablarán?. extraño

EN LA SERIE DE HOY SUCEDEN COSAS EXTRAÑAS
hoy soy marcel marceau...hoy soy Mersault, voy a matar un árabe? pero si yo desciendo de árabes. voy a matar a un árabe con mi pinta intifada-rebelde-posmoderna. no me gusta este pañuelo, palestina se ve un poco de un equipo que no me gusta. pero la uso.

hay una esquina extraña donde vive una mujer salida de Europa del Este. uhm. creo que ya no existe europa del Este. pero su cocina tiene una decoración alemana. creo que honecker saldrá en ls latas de comida. hay una tostada que me comeré. veo cine. hay unos perros extraños. el simbolismo. el símbolo. textos. besos. pienso en lo extraño que yo pensé que había pensado pero que ahora ya no era tanto. otro té con azúcar extrañísima. es té con un azúcar que parece mermelada. o dulce de algo. endulza enormemente.

estoy en la parada para ir a casa. el bus no se ve en el sur. a lo lejos. sólo una señora que camina con su amiga. su amiga lleva un perro. no tengo música para la espera. no tengo un personal o un walkman, quiero un cassette. y ahora la señora del perro pasa a mi lado. no lo había notado. un perro callejero se parapetaba en mi pierna izquierda. me mira, levantando su cuello. lo acaricio. nos concentramos en el perro y su dueña. mi acompañante no lleva cadenas. ni marcas. yo tampoco llevo ataduras. viene el bus. el bus es para seres humanos. no importa que lleven en sus cerebros. pero es para humanos. hasta aquí llega nuestra amistad. a mí me gustan los gatos. pero bueno, esta vez el perro sudamericano, vino y fue mi amigo. este perro nunca ha visto a otros como él pero de Europa del Este. yo tampoco he estado en Europa del Este. a lo más me detuve unas horas en un aeropuerto, pero ya el Este había desaparecido para Occidente. A lo más puedo estar en un departamento con una tostadora y un hervidor de agua de la stasi. será ella una espía?. será ella una infiltrada en este tiempo?. será el policía de aquella esquina verdaderamente un policía?. existe la policía? digo, la policía como esencia. no como práctica. no como violencia. no como luma, no como control. existen almas detrás de aquellos momentos extraños.

VOS SOI MUY EXTRAÑO

fuera, ex. años mozos. años donde no fui buenmozo. años en que la gente piensa que lo soy. y estoy dejando ciertos brebajes. ayer murió Marcel. murió marcel marceau me dijo una chica loca que dejé en el camino. pero no me importó. ni ella ni el silencio de aquel tipo pálido. sólo me mató la muerte de Marcel, el que aniquiló el tiempo escolar conmigo. al que no vi por muchos años y creció escuchando la misma música que yo. crecimos en secuencias cercanas sin haberlo acordado. tal vez fue el efecto eterno de aquellas pastillas. tal vez aprovechó mi descuido y asaltó el mismo botiquín que yo había profanado. fue entonces una noche extraña de miércoles. había música en el living de mi depto. algunos amigos bebían cuando la gente no bebe. yo intentaba dormir. apago la luz. ellos ocupan la del refri para iluminar sus adicciones. aún no compramos una lámpara para la cocina, pienso. Marcel se ha ido. aunque no ss bien si existe algún sitio donde ir. pero no está. entonces mi cassetera vieja. una caja maxell que pierde su tapa. una cinta frágil que puede enredarse en cualquier momento obliga a Ian Curtis a cantar con más intensidad que nunca. puede ser la última vez que me cante. puede ser la última vez que lo escuche. puedo no despertar mañana. esta canción de tipos extraños, es para ti Marcel. es para una semana extraña. es parte de una vida sonora y visual. es para una muerte más en el oasis de la desesperanza...play...DEAD SOULS

they keep calling me
they keep calling me
THEY KEEP CALLING ME

dímelo en un antro...pero hazlo

bastó esa sonrisa para atreverme.

las calles iluminadas, luminosas, soleadas pueden ser el mejor sitio. buscar una banca. sentarse y decir las palabras correctas con plena conciencia de los movimientos, de las expresiones, de los silencios.
todo puede empezar sorpresivamente. los encuentros no son un acto unitario. pueden existir múltiples acercamientos y distanciamientos en un tejido interminable. un roce. miras. meses. cruce de miradas. reconocimiento. meses. hola. meses, años. hola. reconocimiento. roces. el fin o la proyección de otras coordenadas.
por ejemplo una esquina de una capital desolada por el día de descanso. desconocida. frágil. de rápido hablar. identificaciones. ojos rasgados. y un hasta pronto difuso, imposible casi.

vi las comisuras alejarse y extenderse.

la noche también puede ser el instante para confluir. el nuevo fragmento que se inaugura y contamina al anterior. como un buen lector, juntamos las piezas, dudando. entonces: piel reconocible, caminar tímido. un bolso que cubre su vientre. manos que guardan. sola. solo. sola, sola. solo con gente. sin esperar. nuevamente en el camino. entonces el hasta pronto podía tener sentido. cuál es aquí el vínculo. como que viniera de otro mundo, irrumpe. hola.

cuando me vi tan tímido, lo confirmé.

una tercera. la tercera de los vencidos que sueñan con ganar y se inventan una frase que los llena de ilusión y triunfo. así nuevamente la aparición. puede ser esa noche y no la anterior y no el día soleado. tal vez una nueva alucinación y nada más. hola. palabras sin contextos. atropellos verbales. miradas inquietas. despedirse para compartir el espacio desde lejos. lo único que me queda es besar la mejilla intentando estrechez (ayudado por las manos)

no había sido el momento. este era el momento.

dar un paso o tres. correr, dejando de arrancar. correr en sentido inverso del miedo. acercarse. no temer al jadeo. sentir que sienten tu respiración. hay que decir. el encuentro adquiere altura. no hay bancos, apenas sillas, no hay luces. no podemos elegir la música. hay ruido. mucha gente que sube y baja. codos que golpean sin querer nuestras costillas. no puedo atrapar una mirada. dímelo en un antro. es de noche pero es de mañana. es una fiesta pero aún no estamos bailando. hay un rincón de un rincón. la guarida de los desadaptados con onda. el espacio eterno de la derrota que busca sus acordes. sus himnos. las sonrisas. en medio. un metro cuadrado sin baile. estamos ahí por algo. vamos a todos lados juntos como niños que se juntan a jugar. llevamos nuestras copas. no hay sentido. no hay declaraciones. algo puede estar diciendo, pero mi lentitud caía como la peor de las neblinas. esto es una cita?. qué es. el guión fue olvidado. no existen las fórmulas, menos en esta situación, menos con estos personajes. podemos reírnos eternamente. entonces, las declaraciones de un inexperto, de un adolescente. se apodera de nuestros deseos. la imprecisión hace más bello el desfile de insinuaciones. es hora. es tarde. es de mañana, pero todavía es de noche. la madrugada siempre es noche en cada fin de semana. te tomo pero es tarde. ya fui atrapado. ya dejo de hablar. no es necesario seguir intentando. este beso tan fragmentario como la genealogía del encuentro. una banda sonora escupida por parlantes de mala calidad. no hay hifi. estamos yéndonos. bastó que sonrieras de esa manera. bastó que me detuviera y mirara. que me detuviera y lograra callarme un rato. que permitiera ser asaltado. cada encuentro como una seguidilla de fallas, de fracturas, de desaciertos...el momento es el momento. dímelo en un antro. en el rincón más horrible. se están quebrando las copas. las coreografías terminan en un aterrizaje forzoso de humanidades dislocadas, díscolas y alocadas.
está abriéndose la puerta de un bar. está abriéndose la puerta de un auto. está abriéndose la puerta de un ascensor. a lo lejos se escucha como se destapa la última cerveza, alguien sube el volumen, ahora no me importa la música, como tampoco al protagonista de la mejor de las películas, que ignorante de los compases que adornan sus movimientos...actúa...viene un despertar. viene la luz que destruye los sueños. viene la luz que no tiene obstáculos en mi ventana. estás todavía. estamos todavía. no hubo hasta pronto. no fue necesario imaginar. fue.

el encuentro puede estar comenzando...

La Última Pelea de La Noche EP

Descárgatelo

Aquí nuestro último asalto...La Última Pelea de la Noche.
Escuchen y ojalá disfruten, un abrazo

aún soy

mi último domingo número 32. según los años, según occidente, según el espacio que me tocó ocupar. reviento hacia los costados. la emergencia se ha tornado inconsistente. me gusta el café más que antes y el mate demasiado.
después de este domingo vendrá el 33, la de cristo, la de números iguales. no es el par de patos, es el par de la mitad de la mala suerte. es la mitad de más de la mitad de la marca de la bestia.
es el último domingo every days de morrissey. es el último de los domingos invernales en que miraré como un pedazo de luna se ubica en un vértice de mi ventana.
se ha perdido rotundamente, se ha ganado imperceptiblemente. la tecnología nos ha dado una mano para vivir la ilusión de la compañía. duermo siesta y grito sin poder despertar. tengo grandes amigos y buenísimas canciones. canté, fumé, me emborraché. perdí la confianza total en mis encantos y eso ha sido la seducción fulminante. fui víctima de la delincuencia y algo parecido al héroe que siempre he despreciado se alojó por un instante en mí.
un fin de semana antes de las vacaciones. ahí podré vagar y pensar en lo que ha sido. refugiarme en el sur y pensar en cómo gira el universo y qué mierda hago en él.
voy cuidar mis labios que se han ido secando con el frío. un frío más que simbólico, que como real y profundo, se torna en ícono en superficie sintomática y desafiante. ruidos en el pasillo, son los pasos de hace décadas. ruidos de hace mucho.
tengo que prepararme para los roles y los ritos. tengo que prepararme para la verdad y la mentira, para las verdades y las mentiras.
es domingo y tal vez es lunes o martes. es un día. es la secuencia de horas. o solamente es un ciclo, o lo que denominamos así. pasó, está pasando.
tengo 32, tengo 33, tengo 17, tengo 22, tengo 2 años.
tengo 33, tengo 50 amores. tengo mil muertos. tengo tus recuerdos. tengo fotos y no albumes. tengo faltas. tengo sobras. tengo unidas a mí una serie interminable de nombres.
está el olor de mi lápiz, la marca de mi madre que se fue lejos, la marca de mi padre que está yendo y viniendo.
tengo la sensación de que el martes es sólo el martes, pero que el miércoles ya no lo es más.
cumplir es cumplir. la felicidad es la felicidad. no sé por qué debe haber un estado de ánimo ligado al tiempo y al flujo del mismo. si lo deseas puede que suceda. si le temo va a ser terrible.
es un té lo que necesito y una pistola. un té. necesito. quiero que te metas por aquí. ves? por donde ALicia. por donde fuimos. por donde miramos hacia aquel lado. soy un espacial. soy un astronauta. soy un nauta. soy un tipo tirado al vacío. un tirito de un niño que juega desfasado en la dictadura de las épocas y las modas. la repetición de prácticas inconscientes. sin memoria me deslizan para que no regrese. para que no vaya. tan sólo para que me dejé llevar por la violencia de la vida, por la impertubable mirada de la muerte.
33
vendrá
la crucificción, la estocada quiromántica. la sangre caliente. ya no bebo tanto. eso no es sinónimo de calma. no es sinónimo de día. la noche es mi espacio natural. el invierno es mi entrada al mundo. me hice desde la palabra julio. cáncer es la marca occidental de mi flujo universal.
existe una armonía que dibujo con mis palabras. no sé de música pero canto. no manejo los códigos, pero creo unos nuevos.
soy todavía, después de este domingo. resisto al lunes. viene agosto. mañanas de abasto. mañanas de metro. canciones invernales. confesiones infernales. la muerte de generales. la muerte de los particulares. la victoria de los singulares. la vida de los otros. la vida de Cristián. la vida de los que lo rodean, la vida de los que él rodea.
nadie está rodeando mi cintura. nadie está apoyándose en mi hombro.
y es más liviano el equipaje que llevo hacia la nada.

creo que tengo que decirlo. aunque no lo leas, aunque no lo lea nadie. voy a hacerlo esta tarde en la que llueve como me gusta.
me quedé en casa para ir al paro. me quedé dormido sin pensar en el despertador. soñé algo triste. y fue tal vez, porque ayer había tenido una conexión con lo que fui. y peor...con lo que fuimos.
había salido temprano hacia el trabajo. escuché todo el viaje en metro el último disco de Babasónicos. recordé las veces en que babasónicos sacaba discos nuevos y lo que provocaba en mí. recordé qué instantes de mi vida fueron marcando con sus canciones. y así inevitablemente llegué hasta ti. llegué hasta ti después de pasar por otras. tal vez muchas. fue infame cuando estaba en plena búsqueda, en caídas y ascensos. fue infame cuando viniste a mi vida para quedarte algún tiempo. fue anoche cuando todo se oscureció, fue anoche cuando volviste para correr las cortinas y empezar de nuevo.
y hoy cuando ya tengo mi canción favorita "como eran las cosas", nunca pensé que el destino volvería a reírse de mí. aunque lo bueno, es que pude hacerlo con él. fue como mirar al vacío y decir, "uhm. sé que lo haces denuevo"...
sentí que tocaban mi brazo, escuché una voz que saludaba y quedé en ese pasillo, pensando, viendo como me sonreías, viendo como te alejabas...
gracias por aparecer ahora y no antes, gracias por esperar a que adrián y sus amigos instalaran la banda sonora de las miles de escenas del futuro...
te veías linda, y lo mejor, ya no me dolía...suerte...

me mandaron a comprar a la vega...

el mesón aquel que habían descubierto una semana atrás, estaba cerrado. es viernes santo, dijo uno. ¿qué mierda importa eso?, respondió el otro.
caminaron. recorrieron los pasillos en donde habían descubierto las maravillas de la cocina peruana. buscaron un lugar que reemplazara su primera opción.
como ya es costumbre, unos chifles. como es costumbre, unas pastas bien picantes.
la señora que vende esas bombas atómicas de aliño en bolsas plásticas, les indicó un par de pasajes más allá: "ahí hay unos barcitos".
llegaron rápidamente. a diferencia de otros días, todo se concentraba en los pescados y mariscos y no había manera de enfrentar una masa densa e impenetrable como los fines de semana de siempre.
el quinto patio, se llamaba el sitio. entraron. el protocolo decidido fue algo errático. faltó mirar, eso siempre es bueno. así al responder a la pregunta "¿qué beberán?", se es más preciso, y por lo tanto menos "ajeno", menos forastero.
una cerveza de litro. a sus espaldas el altar de un equipo de fútbol que detestan. lo advierten y siguen dando la espalda.
más al fondo, algunos sujetos coloridamente oscuros. al parecer no se detienen de la noche anterior. miran con desconfianza. evitan mirarlos más de un segundo.
"¿qué equipo les gusta?", preguntó un hombre delgado que estaba al costado derecho de la barra. no respondieron de inmediato. ambos habían decidido beber en ese mismo instante. con la pausa ofrecida, el hombre desplegó una sonrisa y reveló la marca precisa. asintieron. amigos.
una cerveza regalada por aquel desconocido fue a engrosar la dosis de lo que esa mañana habían decidido consumir. y al mismo tiempo, abrió una conversación acerca de máquinas de azar. "es mejor el casino que estas máquinas que han puesto ahora en los bares y almacenes de barrio", dijo el delgado. ellos no respondieron. nunca habían pisado un casino.
el tipo se alejó y fue hacia la máquina. "díganmen un país!", les dijo. ambos se miraron y dijeron argentina. un viejo que miraba desde una mesa, "alemania, ponga alemania". "dinamarca", decidió uno de los amigos. el tipo marcó dinamarca. esperó y perdió. miro hacia la barra y les regaló el objeto de su derrota. sacó otra moneda. ellos evitaron mirar la apuesta, para esta vez no participar. el viejo insiste con alemania y le vuelve a gritar. el delgado, toma algo de su piscola y aprieta la opción germánica. dinamarca gana.
vuelve a la barra serio. da un nuevo sorbo y sonríe, diciendo "así es la suerte" y acomoda su bolsa de compras.
"¿vino a hacer las compras de la semana?", preguntó uno al flaco de las piscolas. "sí...en realidad, mi mujer me ordenó que viniera a la vega...y aquí estoy". "aprovechamos de tomar una cosita", le comentó el otro. "claro. había que combatir un poco el calor". ya llevaba cuatro intentos similares. un poco de pisco, una cocacola y nada de hielo.
la tv del quinto patio comenzó a subir el volumen. los hombres oscuros del fondo ya se habían marchado. vendedores ambulantes ofrecían la mercadería pirata del día. fútbol en el noticiero. se habla de fútbol. aquí es mejor callar piensan. sólo asienten con un breve gesto ante los comentarios del dueño. el flaco los mira cómplices. nadie va a decir lo que realmente piensa.
de pronto, una nueva noticia. "masivo decomisod de químicos para procesar cocaína en el norte del país". un par de bromas salen de los cerebros de nuestros amigos. el hombre de las máquinas de azar y las piscolas tibias se enciende. responde con conocimiento de la famosa dama blanca. da un sorbo infernal que baja 3/4 de su copa. rápidamente va al otro extremo de la barra. habla con un par de tipos. ambos lo miran de reojo. "y vaya a preguntar esas weás afuera...cómo se le ocurre venir acá a hablar de eso!". "sólo le pregunté por hielo, nada más". el delgado ser, venía algo descompuesto por el rechazo. no habló más. algo podía verse en su rostro. seriedad. prisa. desconsuelo. rió por última vez. en los vasos de ambos sólo quedaba el último sorbo de la cerveza obsequiada por aquel desconocido. pensaron que tal vez regalaría otra, lo que más que entusiasmarlos los asustaba. los tipos del bar comenzaban a mirar a su casual compañero con algo de desprecio.
vació el resto de piscola y tomó su enorme bolsa para retirarse. "mi mujer me debe estar esperando...me voy...fue un gusto, adiós".
el bar se fue vaciando. posiblemente la mayoría volvía a sus casas al almuerzo de viernes santo. ellos volverían con sus escuálidas compras y con algunas cervezas que no estaban en los planes iniciales.
cruzaron el río en silencio. ambos pensaban en aquel sujeto. por separado, construían hipótesis acerca del destino de aquel hombre y sus compras; de aquel hombre y su mujer; de su mujer y el almuerzo que compartirían; de su almuerzo y su hambre; de su hambre y el verdadero deseo que lo llevó a marcharse así de rápido.
cuando la ciudad parece detenerse, existen algunos que continúan acelerando.

entendiéndolo todo

como la claridad sagrada de las luces estelares, como el resplandor de Kubrick, como la locura desatada lisérgica de una noche de verano...ahí me encuentro en la frontera, haciéndome sombra con el dorso de mi mano. lo veo todo. no me gustan las mujeres con zapatos puntudos, amo a las de zapatillas o a las que van descalzas en la madrugada.
yo supe que se venía la estampida...me lo dijeron mis amigos y pude verlo en la TV. ahora yo canto mis canciones con más ganas que nunca, vamos a hacerlo todo con el amor profundo de nuestras errantes existencias.
el mundo toma un ritmo de mierda cada verano. tengo que terminar por matar todos mis espejismos, los viejos y los antiguos. nada puede tener sentido si es totalmente confuso o si es totalmente cierto. yo decidí abrirme hace algunos meses, expando mi conciencia, me entrego al cosmos, quiero sentirlo todo...
adiós cosas que quise, adiós cosas que me ayudaron a pasar las noches...bienvenido el amor, bienvenida la libertad para crear, bienvenida la ayuda mágica, bienvenida la mano indescifrable...yo creo, yo quiero, y vamos arando pa luchar en campos verdes...
feliz año